MITOGLOGIA VISITA A FRGMENTOS II

MAGICA NOCHE DE MORTALES
En el averno de mis delirios,
Sentí la necesidad de dormir a la razón
Y ser la onírica diosa que puede obsequiarse
Una mágica noche de mortales
Bajando a confundirse con ellos y a regalarse un divino basium
Tomado sin permiso que se convirtió en ebria obsesión
Por el humilde dueño de tales labios,
Ofreciéndole con argucias, la eternidad.
Cada encuentro se tornaba más intenso, tanto
Que me hizo asesina de un viejo, amado y muy conocido sabor
Ya sacramentado…

SABOR FORTUITO
Inevitable resistirse a aquel sabor fortuito
Lleno de un fresco y frutado hálito
Por el que descubrió la diosa
Vestida de caricias ajenas a su entendimiento,
El enjambre de inspiración que anhelaba
Como religiosa a su credo.
Pobre Durlende!
Iluminado de verde, iluminado de ilusión
Con una pizca de melancolía y pasión,
Crédula víctima de cariño envolvente y traicionero
Que le prodigó el mito, quien dio soplo de vida
Sobre su cuerpo marchito, Inerte
Y entonces existió para someter el dogma a su presencia,
Tan triste como la gran peste se lleva hasta las almas más puras,
Así ella abandonó su parnaso
Hurgando vivencias en aquel mortal de turno
Y cambiando la eternidad innata
Por un rato de nuevas emociones a su condición,
Inhóspitas…

MI UNICORNIO AZUL
Aquel unicornio fue hallado,
Lo había perdido en mi confusión,
Tan mundana, tan incolora y desierta.
Estaba sorprendentemente vivo,
Lleno de hermosura etérea, azul e irreal
Lo encontré contrastante en tus cálidos ojos,
En tu sonrisa, en tu delicadeza estridente,
Capaz de doblegar la razón…
Y quedé ungida por tu mirada,
Desterrando mi vileza, así como un sentir nuevo
Lleno de albas rosas y ocasos dorados…
Aconteció una mañana tan clara como tu piel nevada,
Tan azul como mi unicornio,
Tan inolvidable como tu quimérica sonrisa,
Así te encontré, estremeciendo los cimientos de mi divinidad inherente
Alimentando al mitológico azulado,
Cubriéndolo de colores prismáticos…
Todo ante mis expectantes ojos…

MITOLOGIA...LA DIOSA QUE DEAMBULA A LAS DOCE DE LA NOCHE POR SU DULCE REINO DESPERTANDO LAS MAS INSOSPECHADAS PASIONES.

CON EL VERBO DE LA VIDA

ah de mi cansancio,

voltee las ondas del desierto

como páginas abiertas,

esperando verte erguida

sobre el frondoso manantial

y no...

nada existe.

ah de mis sueños,

envuelto en tus calores

recojo mi ser entero para ver

y te descubro lejos,

sobre el imposible de ha parecer.

ah de mis deseos

flagelado de mis pasiones

doblegando mis andares para ser

no sobre el epitafio del olvido

sino el presente del hoy y el para siempre

y nunca mas volver

ah de mis poemas

que de mi alma si no

se vertiera la palabra con las venas

en el cercado pedernal de robles

donde la hojarasca yace escrita

con el verbo de la vida

ah de la vida

cuidame de la muerte

como del olvido que nada duele mas que nada

que si del todo ¡oh de amor se hizo!

en amandome me haces todo que sin ti

solo me queda nada

más alla del tiempo...te amare

en el donde de tus pasos
alli me encontrarás
no dormido sobre el pedernal repartido
en el vespertino vendaje de tu voz
alli donde balbucees mi nombre
despertando a tus auras estaré...

en el cuando de tu tiempo
alli me descubrirás
no sentado sobre la estepa adormecida
de los atardeceres; si no en el blindaje de tu ser
allí donde despiertes a tus deseos
cada que me recuerdes allí estaré...

y repartiendo mis fuerzas a destiempo
solo quedan horas de tu vida y la mia
que ni el cuando, ni el donde guardaran
sólo en el etéreo del amor
alli donde el límite desaparce
donde la frontera se pierde
alli donde no hay olvido
allí cobijado de tí, amaré...

entonces...diré de frgmentos

Diré magnolias, diré de ocasos,
de hojarascas tendidas
cuál alfombras de la alameda de ficus
aquellas que rendidas
lucen bellas al borde de la vida..

Diré de Eterea la dulce esmeralda,
fundida entre el abismal cielo
y la tierra de costa nacarada
donde desborda pasión por la vida

¡Dónde más entregarte la mía vida
en cuerpo y alma sino en el lagar
de mis grandes emociones
allá donde el alma no alcanza
y donde duele el amor hecha oraciones!

Diré de frgmentos, de ocasos tenues coloridos
de inviernos fríos violentados por el sol
dejando los corazones heridos
por que no esperaron su bemol
por que no hay otoño en pleno verano,
ni verano en pleno invierno;
pero lo hay, lo hubo ayer fue...
y en ese desconcierto
el canto sereno de tu voz...

Entonces diré de tu voz,
que cuando el mundo parece dormido
que de cuando fue que todo ha muerto
cuando no haya mi vida
quede latiendo mi amor
sobre tu carne dolida
por que no hay felicidad sin dolor...

Entonces dire
frgmentos de tu voz

VACIOS

Vacíos.
un vasto azulejo de altos arcos
una fría diosa rodeada de jazmines
trayendo belleza de la muerte
en medio de la vida.

Vacíos.
un vasto mar de preguntas
aherrojadas sobre viejos imposibles
y en la tiranía de la ignorancia
se quedan en medio de la sabiduría.

Vacios.
los recuerdos de todos los muertos
un cajon estelar que estan ahi
un vasto mar de existencias todas
en medio de tus ojos.

Por que tanto que no has visto
hay donde has mirado.

Vacíos
un vasto mundo de oscuridades
en medio de las luces.
Un capullo, un rosal puro,
un pequeño mundo tan tuyo
en medio del mundo...

NUNCA SERA LA MISMA

sobre la estepa se mordio los labios
en un camino sinuoso de ferviente espera
y en caravana sacaron el féretro
para decir entre lágrimas un adiós
y cantar sobre la isla antes que lloviera...

Una cruz, un lazo y cientos de flores
tal vez perfume de rosas, perfumados jardínes
una corona que flota sobre sus ramales
aunque no se ven, hay ángeles y querubínes.

Y en la solas sombras la grata compañía
en la muerte hay vida como en la vida hay muerte.
del todo al uno, Un secreto me sobrecoge y al dejarte
el retorno del uno al todo sin querer un día.

Y en un juego de energías y materias
de perfecto movimiento, mirando yo las caras serias
y aún tras la muerte sigue el inanimado las cadencias
nada está perdido, aún cuando otras sean las creencias

Y cual tabloide de solo dimensiones
juegan los actores y entrenan emociones
tal vez otras digan las canciones
no importa,
sigue el coro
la estrofa
hasta que se canse
hasta que se copie
que aun en la repetición
la rotación nunca será la misma

CANTO LIBRE: EL PODER DE LA VERDAD

No hay descanzo
ni paz en mi alma
si como vertiente viva
no corre libre mi canto.

No habra sosiego en el lúgubre
hambre que da mi cansancio,
si no te encuentro verbo y palabra
sentado sobre la verdad...

como no hay vida si te callas
como el silencio solo tejen
oscuridades escondidas
cerca de la muerte
y yo... quiero vida

RESOLVIENDO ACROSTICOS

Desafiando el tiempo, mirando el acróstico empolvado retrato en el desván de la vieja casona, vinieron los recuerdos a mi alma, a inquietar lo que ya no es actualidad para mi. Pero sí fuente de lo que vivo y de lo que viviré siempre.
Cuando los miedos han huido, cuando las dudas han desaparecido por que se cansaron de preguntar las convicciones, o hemos dicho que sí por que lo evidente nunca nos dará certezas, empecé a desplegar esa tarea que de lejos no parecía mía.
Y mientras en las aulas se oyen voces que desconcentran el trato de clase, en la retrospectiva veo aquellos maestros que transmitieron las verdades de fe en medio de la pesadilla que era mi vida, de afanes, de alegrías y atropellos que crecer significa. Y cuando recuerdo que la Filosofía y la Teología dan verdades tan simples como las de otras que da el saber, y que enriquecen más aún la vida; me cuestionaba en la Universidad por qué nunca la dieron allí, cuando mi humanismo mostraba sin mostrarlo su insaciable sed.
Al escuchar sus multiples descontentos, desacuerdos y desaciertos de los hoy adolescentes solo veo esos grandes tropezones que nos damos para ser el SER, solo muestran su sed.
Y perdidos estuvieron nuestros maestros que se daban trabajo para aclarar la vista de acuerdo al panorama que les hacían ver, como hoy; que tenemos en mente un panorama que vemos y es el que queremos que ellos vean.
Con todo, de acuerdo a su tiempo el mundo enseña a preocuparse por dar lo mejor para producir hoy. Y en el hoy se pierde la verdad escencial por que a veces lo escencial no se traduce en materia inmediata que calma el hambre y la sed. Y empobrecidos de esa necesidad humana y continua necesidad, van a preocuparse por el hoy y por el hoy de cada mañana, sin tener en cuenta el fin de todos los tiempos.
Y con el fin de todos los tiempos, sentado en el Convento de los Carmelitas-hace casi 20 años-, en el "San Fracisco de Paula" en Ayacucho , me siento en sus aulas con los demas amigos a escuchar las verdades que traía el Obispo, aquellas que en los claustros de la Universidad nunca se dieron.
Aquellas del Obispo no costaron dinero, tampoco probablemente producen un cuatum dinerario, aquellas no pasan tienen el peso de lo etéreo, esas palabras con peso de autoridad que hace que se cumpla "lo que has recibido gratis dadlo gratis"...y esa gracia se ha guardado en lo profundo pero tienen más valía que nada y que todo.
Y concentrados en esa valía, les mostraba ese panorama que ví, que hoy hago ver, y que a veces no ven, pero al que miran estos amigos míos, que tambien muestran sin mostrar su sed existencial mientras llegan al ser, que parecen equivocados y perdidos, que parecen no saber nada; pero que felizmente parecen por que saben mas de su mundo que nadie en el mundo. El feliz panorama de mis cuestionamientos es la felicidad de darles lo que un dia a mi, las verdades de lo escencial, de lo trascendente, del peso etéreo, y en eso nos concentramos. Entonces resuelvo el acróstico.
Para servir, servir; decía Josemaría, a quien quiero tratarlo sin títulos, empezaba el Camino dejando huella en aquéllos corazones adolescentes que nos regalan las hermosas horas de su vida, y con las que hemos de trabajar el sustento diario, no el que garantiza el hoy del mañana sino el fin de todos los tiempos; si lo veo así no será envano las clases de Juan Luis, uno de esos amigos que tampoco fallan, por que la verdad tampoco puse en practica inmediatamente lo que aprendí-hasta hoy me cuesta, pero puesto el norte nunca perdi el horizonte.
Así que con todo el resultado lo veremos más allá de sus dieciocho abriles, donde empezamos a resolver los acrósticos, cuando desempolvamos recuerdos en un viejo desvan, en alguna casona que nos recordará lo que tomamos ayer para repartirlo hoy.

LA ESCRITORA FANTASMA

« El fracaso y la gloria de Confucio
Hace unos días me puse a arreglar la biblioteca (Función social de la biblioteca pública).
Desempolvaba libro tras libro mientras rumiaba “reflexiones” como: “La cultura y la salud no están siempre de acuerdo”, debido al polvo que había levantado yo en el cuarto (Humanismo y cultura y Psicología de la salud), lo que me condujo hacia el recuerdo del soneto de Quevedo (Figuras retóricas) que termina diciendo: “polvo serán, mas polvo enamorado”; y de allí, con unas pocas “ideas” más, mi mente concurrió a preguntarse si, en la época de Quevedo y aparte de las muy famosas Teresa y Sor Juana (Acercamiento a la obra literaria de Sor Juana Inés de la Cruz), o antes aún, no habría habido escritoras y poetas en lengua española.
Casi de inmediato, un segmento de libros que todavía no había limpiado se desmoronó.
Uno de ellos fue a dar más lejos que los otros, y corrí a recogerlo, porque me parecía desconocido, como que nunca antes lo hubiera tenido en las manos.
Era verdad, no lo conocía.
Se llamaba Las escritoras españolas, de Margarita Nelken, un ejemplar de 1930 de la extinta Editorial Labor de Barcelona, (Redes de mujeres: Un desafío para las tecnologías de la información y la comunicación).
Cayó abierto en la siguiente frase: “Abundan las citas que prueban el desprestigio en que sus contemporáneos tenían a las juglaresas o juglaras” (Época Medieval).
Me estremecí; alguien, algo, me estaba dando una respuesta; ponía frente a mí la fuente donde podría apagar mi sed.
Alguien, algo, ¿un fantasma? (El Fantasma Victoriano).
Habla el fantasma
Luego de advertir que no recogerá en su ensayo a “las escritoras que sólo empuñaron la pluma para disculparse de los cargos de herejía, o para rechazar el peligroso calificativo de ‘alumbradas’” (Santa Inquisición), el primer capítulo del libro de Nelsen se titula “Mientras se forma el idioma”, y asegura que las mujeres de ese momento -varias y muy creativas y cultas- escribían, por supuesto, todavía en latín.
Explica que es a partir del siglo VIII cuando la Córdoba española se convierte en la Atenas de esos tiempos, donde conviven tres civilizaciones en paz, con señalada intensidad, con sus mujeres talentosas: la árabe, la judía, la cristiana… esa Córdoba de la que la monja Roswitha, enclaustrada muy lejos, cerca del Rhin, escribe: “es la gala del mundo” (La conquista de Córdoba y de su reino).
Y que yéndonos al siglo XIII, ya podemos hablar de escritoras de códices y de juglaresas:“Conviene no confundir a las grandes damas que gustaban de presidir cortes de amor y actuar en éstas o alentar con su afición a los trovadores con las juglaresas y soldaderas que trabajaban -cual su nombre lo indica- por una soldada. Entre unas y otras existía la misma diferencia social que entre trovadores o juglares nobles y profesionales: los primeros no admitían retribución; los segundos se ganaban la vida cantando y recitando (…) Entre las mujeres que pueden ser incluidas en el grupo de trovadores las dos que más se destacaron fueron Bertanda de Forcadels y Guillermina de Sales, y vivieron, la primera, en tiempos del rey don Martín de Aragón, en Tortosa, en donde formó con sus damas un verdadero Parnaso, y la segunda, esposa de Hugo Mataplana, el Conde Trovador, a principios del siglo XIII, en el Castillo de Mataplana, convertido por ella en importantísimo centro literario”.
¡Maravilla de maravillas!; María Celeste, “La López”, Gloria, Socorro, Blanca Estela, Ylba María, y varias más, no son las primeras trovadoras; no son las primeras juglaresas, ni las últimas, con toda seguridad, aunque sus caminos sean las rutas (peligrosas algunas) de Internet, y no el Languedoc…
Envío
Querría saludarlos a todos, decirles otra vez que son ustedes los dueños de las notas, porque el valor de sus comentarios no se compara con mi simple “abrir fuego”.
Les dejo de regalo el mejor soneto del mundo, según juzgan gravemente los estudiosos; es del muchas veces nombrado Francisco de Quevedo, y seguro que alguno de ustedes tiene algo para reflexionar sobre el poema:
Amor constante más allá de la muerte
Cerrar podrá mis ojos la postrerasombra que me llevare el blanco día,y podrá desatar esta alma míahora a su afán ansioso lisonjera;
mas no desotra parte en la riberadejará la memoria en donde ardía:nadar sabe mi llama la agua fríay perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,venas que humor a tanto fuego han dado,medulas que han gloriosamente ardido:
su cuerpo dejarán, no su cuidado;serán ceniza, mas tendrá sentido;polvo serán, mas polvo enamorado.
Ah, y el estudio de nuestra fantasma -Margarita Nelken- rescata a cientos de mujeres literatas, y llega hasta el siglo XIX (¡si no fuera porque tengo tan limitados espacio y tiempo les contaría más!).
Abrazos sin tiempo y sin espacio.
Mora Torres

FUENTE: http://www.monografias.com/blog/2008/07/10/la-escritora-fantasma/

MITOLOGIA ESCRIBE A FRGMENTOS

Hola Robert, solo para enviarte estas notitas (no lo tengo definido), me dijiste que escriba algo y aqui está ni siquiera tienen titulo, pero la verdad es lo que siento...

MITOLOGIA HERIDA

No quiero convidarte esta cuasi interminable angustia,
no te mereces el trago amarguísimo de ver al fantasma
que en alguna dimensión tuvo vida. No te espantes mi sol,
es solo un espectro,uno más, intrascendente y banal presencia,
te lo aseguro, como que mi nombre es Mitología, lo juro.



Hey! que dicha, nos volvemos a encontrar,
es inevitable esquivar tu fulminante mirada
y sentir tu tibia e inquietante presencia;
hey! muy tarde? te propongo algo...brindemos si!
por el reencuentro y hagamoslo con lágrimas,
que son testigas de nuestro pasado, asi y
en comunión de almas purificarnos hasta renacer.
Hey! extrañé tu timidéz y es mejor que sea asi,
pues sabemos que soy el remanente y tu mi sol,
el fresco presente, por ello Salud!



Dios mío, ¿qué puedo hacer si no sale de mi vida?
Si no se aparta cual pájaro al oir el disparo?
Que puedo hacer para que su insignificante presencia se disuelva
y pueda abrir mis etéreas alas de angel
y surcar los espacios infinitos junto al elegido?
Esa imperceptible,burda y estúpida presencia,
pero dolorosamente cierta,
dolorosamente presente...
Quizá lo esfume cuando parta hacia el Eterno,
al receptor de todas mis plegarias...quizá



A donde acudir cuando las Grandes Puertas se cierran?
a que oido susurrar tu historia?
En qué hombro sollozar?,
Como se que estas presente,
si te busco y no te encuentro ni en tu casa,
que hacer para sufrir de amnesia?
y como hacer para que te acuerdes de mi?
Muchas interrogantes y un mudo interlocutor;
hoy Sola espero mi sentencia.



Huele, observa, oye, siente, piensa
como si fuera el único día materializada en este mundo,
transportate al futuro como si inerte anhelaras
una última bocanada de oxígeno,
la bocanada de vida que siendo cruel,
tambien sabe darte alegrías aunque efímeras, existentes.
Sólo intenta sobrevivir a este mundo colmado de incertidumbre
y decepciones y eso será tu logro,
hasta que el Gran Ser lo prefiera.

PARA TI

y en el descenso de tu voz
veré en mi delirio
mil sueños entregados
al olvido del imposible
que el nunca no quiso
jamás entregarnos...

Diafano, como el candor cálido de tus ojos;
transparente como el sonido de mis palabras;
audaz, como tu esperanza sembrada
altiva de tus sombras
asaltando en mis angares la sangre
de la que vivo
para ir y no contigo
al cielo parecer acaso si no al profundo precipicio.

desterrando el hambre, venciendo el calor y el frío

En la acuarela de mi vida

Llegaste como flor de harina

anunciando pan al hambre

desafiando el frío.

Un té cálido haber

de diecisiete abriles

con sueños y sin horizonte

a buscar en la maleza

la verdad certera

donde tu vida empieza.

En medio del desorden se construirá

el campo verde de recuerdos infantiles

aquellos que regaba la madre

y que el amor ha perfeccionado

¡Oh si diera el alma mia

de ver si alegría repartida!

que una vida no sola existe

sino en otras a donde

fluye tu existencia

cual río que siembra riachuelos

hasta desembocar al dueño de la vida

Espacio azul del Infinito

EXISTENCIALISMO)
Insaciable buscaba los cambios.
Quería forzar aquellos cambios en la ciudad en la que había vivido toda su vida. Pero esa oportunidad le era esquiva.Entiende que nadie es profeta en su propia tierra le decían. Pero tozudo estaba dispuesto a morir en el intento.
Su fe profunda y ciega le decía al oído desde su mocedad que es Dios quien nos hace instrumentos en sus manos y que al final no son los intereses personales los que deberían afianzar sus objetivos sino lo que Dios quiera.Recordaba que muy joven aún en el San Francisco de Paula mientras buscaba su verdad, resonaban las palabras de aquel Obispo y descubría ante sus ojos aquélla pregunta que nunca se la había planteado y que a partir de allí se la repetía sin cansancio: ¿qué quieres que yo haga?.
Así se lo contó a Martin-años más tarde-, en sus largas pláticas durante horas. Largas horas pernoctadas entre el calor y el frio.
“Pero el mundo no es un seminario ni tampoco la sociedad un convento amigo”, solía reclamarle el buen Martin, mientras alargaban el paso para entrar a las aulas de la Universidad.Es en ese recinto donde se dieron las primeras batallas del pensamiento, pero nunca suficientes argumentos para hacerlo declinar en sus convicciones. Pero sí grandes dudas. A veces sonreía largamente cuando pensaba que estaba hecho sobre todo para dudar. Dudas que las arrinconaba allí en el fondo de sus secretos donde no podían salir para los demás; sino solo para sí. Eran aquellas que convertía en sus pesadillas para luchar con ellas y que le permitía afianzarse aún más en aquello que había deslizado.
Allí también, en esos claustros sus primeros triunfos, concluyó que la duda solo era parte de la batalla. Y cuanto argumento se batía a duelo sobre la fragua de su reflexión, nunca se batían lo suficiente con aquello que se había adoctrinado. Pero era en la experiencia donde llevaba sus primeras caídas, decepcionando a cuanto amigo tenía de cerca; aún así su espíritu no cedía se levantaba maltratado sobre su faz y terco insistía en su verdad.
Probablemente la tierra donde sembraron era fértil y la semilla crecía al margen de sus debilidades cual frejol en tierra firme pero bajo sombra queriendo alcanzar luz para sus hojas de verde pálido. Se sentía como una voz a la que nadie oía; tal vez, por que hablaba de pulcritud desde el mismo charco que compartía con sus iguales; por que no salía de entre sueños y pesadillas, entre realidades y desvaríos.
A veces la realidad y el pragmatismo querían ganar a su idealismo. Una vez más la realidad no podía pero nunca se cansaría. Jamás se cansaría de decir que no. No tiene corazón, viaja con el tiempo inexorable. Implacable. Solo es. Siempre le mostraba sus derrotas que entregaba en su regazo, entre sus manos, y pesaban tanto que las ponía a sus pies.
Las derrotas. Las tenía como ungüento para sus propias heridas, era necesario tomar de ellas para fortalecer su espíritu. En ese vaivén de maltrato que asumía con entereza…recordaba que nada le serviría de provecho para su propia fortaleza que las derrotas más que los triunfos. Le habían dicho que estaba preparado para triunfar al final de todo y era necesario que contase con esas derrotas. Pero asaltaban las dudas. Y en esa brisa cerraba los ojos y la disfrutaba, como sombras de densas nubes que solo muestran como seria el paisaje sin la fuerza y el calor de la luz. Pasadas las pesadas sombras solo recuperaba la hermosura del paisaje. Estaba hecho para creer. Pero mientras creía estas eran necesarias:¡ Dios ayuda mi incredulidad! exclamba - al fin y al cabo era un mortal mas que llevaba la herida con dignidad.
Ya vez?... Sonreía el buen Martín, que ya era Gerente en un Banco en la Capital. Todo está centrado a fuerza de pragmatismo, decía. Era un hedor de cálido materialismo envuelto en un atractivo buena gente que conquistaba corazones. Todo lo contrario;el suyo era un corazón de agridulce que a veces por sus convicciones daba sin contemplaciones verdades amargas. ¿Quién quería estar con él?.
Solo el buen Martin, que aunque no compartía en su semblante un solo fragmento de sus convicciones las explicaba pero desde otro fuero de la vida.A veces la vida parecía un elefante blanco difícil de vencer, entonces asaltaba el cansancio, pero en su contemplación todo le decía que el triunfo ya estaba dado, él no necesitaba triunfar. Ya había vencido.
Siempre se sintió vencedor. Aunque le ponían derrotas en sus pies, nadie veía que su corazón le llevaba grandes triunfos a su alma. Lo que el mundo llama triunfo es solo carga para él.Gabriel seguía en el intento.
No cedería un argumento solo de aquella doctrina implantada en su carne, aunque a veces le dolía la delgadez de sus argumentos. Le asaltaban dudas hasta el desasosiego y la duda le preguntaba: “¿Y si has concebido mal la Doctrina?, ¿y si no entendiste bien el sentido del lenguaje?, ¿y si eres solo tu en tu propia conciencia de fondo y no hay nadie mas?”
“Si te doy la razón no me das la paz, respondía. Pero si te la deniego la paz sigue conmigo y recupero la alegría y el optimismo”-luego sonreía al espacio azul que cubría la ciudad y seguía la avenida.Pronto asintió que era necesario volver al pueblo, allí donde cultivaba mejor su fe. Aquella que en la ciudad no se hace sino desgarrarse de ella por que no les sirve para la despersonalización del tiempo en que deambulan. Todavía le siguen preguntando en la voces lejanas sobre sus logros por pensar así: le dan allí de donde parte todo su horizonte: ¿Y tu cuanto has cambiado?, y ¿tu qué has cambiado?.
No lo quiso afrontar.
Solo siguió el ritmo de lo que acostumbraba hacer. Es que solo no tenía respuesta. Tampoco la quería pensar. Tal vez por que sabia de una derrota más de esas que pesan sobre los pies.
Entonces se encontró llevando ladrillos que daba a otros sembrando bases del edificio; en la ardua labor que todos realizaban. Al final de la faena a la puesta de sol terminada esa parte de la obra le mostro con el índice. No era la construcción misma, pero como todos, parte importante y necesaria en la edificación, se construía a sí mismo.
Había cambiado mucho de la calle. También su corazón.
Asaltó el idealismo. ¿De nuevo tu?- le preguntó, mientras entraba sonriente y feliz por su terquedad.

La triste espera

Alagarrobales danzan al viento,
frías arenas de mantos extendidos
bajo nubarrones caidos sobre magnolia
van a sus faenas los hijos heridos

Una caida de luces acompañan el huerto
sempiterno descanzo de los manantiales
sobre Facala han tendido sus hojarascas
han perdido la libertad
han vuelto los silencios.

Y entre esclavos rebeldes se abre la vieja herida
se remueven los cementerios,
las estatuas de las plazas se han caido
y crujiendo las maderas
mueven lo cuerpos viejos a luchas nuevas
sin mas que nada una triste espera...

A fuerza de te quieros

Me hablaste...
definiendo auroras,
sintiendo tus fríos sureños
abrigando con tus emociones
mis versos sobre nuevos sueños

Me hablaste...
apoderandote de mis tristezas
llevandolas hasta tu horizonte
divagando entre dudas y certezas
buscando en lo hondo de mis pesares

Y en medio de las oscuridades
de las frías cóncavas cavernas
tu luz, iluminando los encuentros
sin verme siquiera,
sin haberme encontrado
se oyen abrazos
y muchos te quieros

Me hablaste
sin ruido de palabras, sin voz,
pero no llegaron solas
montadas sobre la motricidad
tenían diafanas tus manos,
tus brazos y tus labios...

Y así como te fuiste,
dejaste curando heridas
a fuerza de caricias...y muchos te quieros.

mi entierro por el reencuentro

Me entierro al ras de tu faz
impávida en tu voz
quebrantado de tu ausencia,
no podía de mis labios tu adiós,
en queriendome en tu canto,
tal vez si del mar de mi llanto
emergas a la orilla de mis esperanzas
La mia alma,espera si de ver tu alma
por un momento si quiera Oh la vida
que si de no realidades
espejismos al azar siquiera
que no te convences
que no me convenzo
ni del jamás ni del nunca.

Es ahora el aura de mi amor latiendo
es de ayer la dosis de esta espera,
es de siempre mi soledad reñida
sobreviviendo a la vida si partiendo
que si tal vez muriendo
llegue pronto al reencuentro.

El Mar de García: La espera de Maria

El camino se hacía largo, mientras más corría, más pesaba los días, la carga se hacía pesada, sobre el diostedé sobre el zorzal, sobre todas sus alegrías. Me comentaba García, que sobre el vaivén de sus olas, nada decía. Enmudecía ante ese panorama triste y bello de hacerse a la mar. El riesgo de no regresar era probable, pero ese día se hacía aún más presente llegando a la angustia, al miedo daba ganas de renunciar.

Pero regresar así, en medio de cobardías. Dejaba partir las cobardías y una vez con la cruz en la frente, sobre la lancha de siempre, subido sobre el madero y rozando el agua fría el adiós se hacía costumbre, era tambien su esperanza regresando el coraje y la valentia en sólo segundos. ¡Dios querrá!.

Azulados los entornos en el cielo de azul pálido, la neblina echando sombras, las manos temblorosas de María sacudían sus pesares, aunque tenía puesta la sonrisa, una lágrima corría en su interior. El amor por él se hacíaevidente cuando lo veía en sacrificio por los suyos.

No se podía decir que no. Tenía tres Garcías a los que llevar una migaja de pan. Estaba hecho para el mar, y lo conoció en aquellas aventuras además...pero hoy; nunca pesaron como hoy las ganas del corazón...el derrotero del alma, el hedor del fracaso rondando las esquinas, el miedo a perder, ese mismo álito del que parecía estar injertado en su nación.

No había que regresar, había que decirle que no, por qué no gritar, por qué no llamar. Pero, para cuando quería llamarlo ya era demasiado tarde..García ya no la escuchaba.

Sus llamados parecían adioses.

Por que pesaba el madero, por que parecía tan largo el camino.

Así se quedo en su mente: un regreso eterno.

Como el de ella un espera impaciente, impávida y eterna.

Los García igual crecieron, sólo tenían en su madre una herida a tajo abierto. Su espera. Ellos venían de recuerdos muertos, aquéllos desde donde la resignación le dice que perdieron.

Ella se resistía a creerlo, aunque decía que si, un silencio vago tocaba sus esperanzas, y le decía que no, que no todo estaba perdido y era esa esperaba la que la mantenía erguida.

Estancia en tus vacíos

Quiero estancia en tus vacíos,
ceñirme con tus soledades;
estar allí en tu larga angustia
por que en aquellas que duelen tanto,
me gustaría que estés conmigo.
Oh Soledades
Que sólo de verte se caen al barranco
mudas y sordas al precipicio,
cual haz de luz en las oscuridades.
Ay mi cuerpo
Quiero arrancarme la piel, injertarme en ti
meterme en tus pechos sonrientes,
por que no quiero ser más yo.
Que incompleta naturaleza en la búsqueda
de tu ser mi ser, nada se compara al
vacío que hay en tu pecho que llena al mio
pero que nunca llena el tuyo.

POR QUE YA TE HAS IDO

te descubro de lejos
fugaz no alcanzan mis ojos,
sobre el bemol de mi imagen
un rayo, fulminado de celos

te has ido de mis lares
sobre el ramal de robledales
y si miro firme tras mi llanto
solo te descubro viva en mi canto.

Y cual limosnero en medio de la urbe
me siento a pedir el pan partido
sobre la taza de té fría del recuerdo
para ver solo que ya te has ido

SILENCIO PARTIDO

Sé yo del silencio partido
de la soledad acabada;
de cuando se callan los sentidos
de como se eriza el alma
al cernirse tu voz sobre los aires

Sé yo de todo lo que acaba
y de todo lo que empieza
pasando de la ceniza a la lava
por que todo en ti me da vida
y tambien se la lleva
para hacer de su destino lo que quiera
una poesía altiva
o estrofas cautivas
encerradas en los epitafios
del eterno olvido

Carta a los desconocidos.

Que la felicidad se pierde, cuando llega la sabiduria, dulce;por que mientras más se sabe mas se sufre, sol;miemtras más sabemos , sabemos más que no sabemos nada, entonces repetimos lo que ya dijeron hace siglos que solo sé que nada sé...

RECUERDO MUERTO

He visto la soledad de cerca
mirando tras la puerta,
como tan dento mío la he tenido
ni respetando mares
al calor o al frío.



Me he ahogado en sus aguas
temblorosas y sepultantes,
que tiran al fondo hasta perder
la luz del valle, con su fuerza inhóspita
lejos de tu alcance...de una voz
de todos, y no de alguien...


me he perdido en sus bosques frondosos
de su abundante cabellera,
de grandes rocas, desiertos y cementeras
soportando bullicios de todos y el silencio de nadie...


Hoy el dolor ha tocado la puerta
dejando atrás el olvido del recuerdo muerto
y hasta la memoria se cae en pedazos
que somos todo en todo , un uno
y nada ni nadie...un punto de encuentros solos
y desvaríos..OH recuerdo muerto

PAGINA DORADA: LA POESIA PABLO NERUDA

Y fue a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.
Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo,
pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribilladapor flechas,
fuego y flores,
la noche arrolladora,
el universo.
Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

FESTIVAL DE LA PALABRA EN TRUJILLO

El Departamento de Humanidades de la Universidad Privada del Norte (UPN) invita a los estudiantes y público en general, al Festival de la Palabra, original actividad académica que busca motivar a la reflexión respecto a la importancia del idioma español y su vigencia en el mundo actual. El festival será el miércoles 28 de mayo, a las 7:30 p.m. en los exteriores de la biblioteca Daniel Rodríguez Hoyle (Av. Del Ejército 920). Ingreso libre.
El programa se iniciará con una breve reflexión del catedrático Jorge Yika, respecto a la importancia política del idioma español en el mundo actual y su valor en el devenir histórico; luego, para comprender que una lengua no nace en un momento exacto, ni en un lugar determinado, sino que se va formando en el transcurso de un largo proceso histórico, un video reportaje sobre las Glosas Emilianenses mostrará cómo surgió el español. Por su parte, el director del Departamento de Humanidades de la UPN, Gerardo Cailloma Navarrete leerá un fragmento del poeta español Luis Cernuda, el docente Luis Eduardo García leerá un fragmento de Jorge Luis Borges, la docente Orietta Brusa leerá un fragmento de Manuel Scorza y el decano de la Facultad de Ciencias de la Comunicación, Luis Felipe Alvarado Zegarra Rojas leerá un fragmento de Mario Vargas Llosa. Una iluminación especialmente diseñada para la ocasión, un video realizado por la Facultad de Ciencias de la Comunicación y la presentación de intermedios consistentes en danzas y musicales, a cargo de los estudiantes, permitirán a los asistentes experimentar la carga expresiva del idioma español y disfrutar de su belleza. Las Glosas Emilianenses Las Glosas Emilianenses son las anotaciones en latín, romance y vasco, que fueron escritas entre líneas, o a los márgenes del “Códice Latino Aemilianensis 60”, texto del siglo XI, que actualmente se conserva en Biblioteca de la Real Academia de la Historia. Las citadas anotaciones fueron hechas para resolver las dificultades de comprensión sintáctica, morfológica y léxica de ese texto latino. Aunque en códice latino fue encontrado en la biblioteca de San Millán en el S. XVIII, recién en 1911, Manuel Gómez Moreno las transcribió y las envió al filólogo Menéndez Pidal; cuyo análisis filológico concluyó que hacia el siglo XI, el romance castellano ya existía en San Millán, como lengua literaria.

FUENTE: NOTICIAS TRUJILLO

TRAS LA PUERTA

La veía caminar de lejos, era tan frágil, delgaducha y casi sin estilo.

Brisaba los diecisiséis.

A la medida que se acercaba mi corazon propulsaba arrecifes de placer y nerviosismo.

Llegaba sonriendo, con una limpia y franca mirada que me asustaba, que me cohibía. Desviaba la mirada para ocultarme tras una sonrisa débil y con torpes movimientos por la emoción embargada la sometía a los más pueriles interrogatorios: ¿Dónde has estado? , ¿cóme te ha ido?...

Ella siempre lo supo. Me lo dijo después. Pero siempre estubo muy resuelta, muy segura,...nunca mostró un atisbo de incomodidad. Se sentó en la vereda de aquél barrio donde crecimos. Me miraba como quien mimando mis ojos o mi faz cada vez que lo hacía.

Y alli estabamos, la tarde pasaba. Se hablaba de todo menos de lo que sentíamos por dentro.

Venian las bromas, las risas, tambien los silencios.

Largos silencios.

Entonces la miraba. Estabamos en la puerta de mi casa, hasta donde llegaba. Si no me encontraba afuera entonces tocaba. Siempre la quise por su osadía, por su audacia. Una delicada chica mezclada entre dulzura y tenues travesuras. A veces se quedaba horas, en que llegaba Joaquín, su hermanito; y con un "mi mamá te llama" la hacía desaparecer al instante. Yo, cerraba la puerta.

A veces chocaba con mamá que me sonreía como una feliz pero celosa cómplice. Era la otra mujer que yo amaba.

Eran días impregnados de su presencia. Mi adolescencia crecía con ella.

Nunca lu supe. Ahora pasando por el mismo barrio en el que crecimos, mientras el taxi entraba la curva, retrocedí a aquéllos años y recordaba sus visitas, esas que yo siempre le debía y que no devolví por esos naturales temores que nos asaltan de adolescentes. Sumidos en el trabajo, con otras obligaciones recordaba lo que hoy sucedía tras la puerta de la casa donde vivía.

Los encuentros con ella.

La que se llevó mi corazón consigo, la audaz chica delgaducha que venia con su niñez a cuestas para hacerse mujer conmigo y yo, con ella creciendo cada vez. El delgaducho caballero que sin galantería alguna era premiado por su inocente y delicada figura que venía a hacer de las tardes de siempre las mejores de mi vida.

El mismo barrio, el mismo perfume de retama, las mismas sombras, yo con mi niñez grabada en mi sangre me dice que siempre seré el adolescente al lado de ella, el niño que jugaba con ella y que un día; y sin darnos cuenta en ese barrio y en esa casa fue el amor de siempre que tocó aquella puerta.