EROS FINAL

*

Hablo del cúmulo desesperado
de mis pies, que por andar falta.

hablo de la desmesura
de la inocencia que el placer
arrebata.

De la carne que tiembla
y estira en pomposa danza
en su trágica animalidad,
hasta beber su propia náusea

Hablo de mi amor tendido
sobre los arbustos
como sábana al olvido

De tu boca desesperada
lamiendo y comiendo mis sentidos
hasta cada una de las partes
de mi cuerpo
dejando tras su desvarío
una a una encendidos latidos.

Oh si el cielo alzarse si pudiera
que me falta de su oxígeno puro,
hablo de la sed del pecho
que no calma el agua del riachuelo
ni todo el torrente que sobre los aires
la fuente gimiera
cual agua cruzándose por entre las piedras

Caos y desorden para la vida.

Hablo de ésta abertura de pasión
que es a la vez una herida;
de ésta herida de muerte
que tenuemente me da vida,
y me entrega a la pasión
fría de la placentera muerte

Y es que encallando verso
sobre la orilla del infinito
acaricia el cuerpo de la vida y
de la muerte
Oh como si fuese ya lo mismo
como uno es en cada instante
binomio muerte vida, vida muerte.

Que cada instante es pasado muerto
vida para más vida mañana.

Ay si mi copla bebiera
no encuentro sino verso
en la luz del infinito kyros
como en la oscuridad profunda
de mí mismo
aquí, son mis ojos del cuerpo
allá, lo son los del alma...

¡ Oh la luz de la superficie amada.
tan hermosa como la oscuridad
del centro mismo de la tierra!.

¡Oh pasionaria vida que me da muerte
cómo amarte con éste cuerpo
en donde hay doquier materia
como doquier mi hay mi alma
que ya no sé
ni cómo vivo,
no sé si vivo
que si estoy muerto

¡ Ni qué valga más
mi vida con éste cuerpo
sufriendo amor en carne viva
o si muerto sin este cuerpo
sufriendo amor en alma eterna!

¡Oh pasionaria
dadme toda la pasion
sin límite ni medida
que insondable sabiduría
sufriré de tus escarnios
para amarte toda!

¡Oh belleza jadeante
hasta desnudarte toda tu entera
en pura y plena poesia

CONFESIONES SIN CONFESIONARIO

¡ Como que me haces falta,
como que te necesito
confesor del calvario,
doblegando el orgullo terraqueo
hasta el insodable infinito!

¡ quiero limites y me desbordo,
quiere muro pared y soy sin fronteras!,
¡quiero carcel, atadura y soy libertad
quiero freno y soy desmesura!

ETERNO EROS, eterno KYROS
que tiembla mi carne por amarte
y amar el cuerpo

verdad que duele

soy el alma de los deseos que
deambula en sus propias prisiones
clamando por ser libre...

El alma de los deseos

Has dejado la puerta abierta

sin tí oh mi alma débil, y enferma

vive lisonjera de dádivas y deseos,

atrás quedó la magnanimidad estrangulada

casi del todo yerta,

inverosímil, sola y desierta.



Los colores se han confundido

y buscan luz en sus ignominias,

deja mi carne maltrecha

no persigas más tus insidias,

nebulosas y oscuras perfidias.



Oh semblante a cuyos ojos cálidos

abrazadores encantos,

fermentan los torrentes pálidos,

volviendo la conciencia entretanto

y con ella volver a la vida...



Toma pasionaria mi quebranto

quédeme abrazado a ti, Oh deidad amada

todo el cielo perplejo atiborrado,

se abrirá al canto del ciego amado.



Florece y se yergue la voluntad

y el hombre rejuvenece en su carne,

oh virtud de mi heredad,

cura mi lepra antes que me desangre..,

VISITA TAMBIEN http://escribeya.com/VAQUEROJO

EL AMOR TAMBIEN ES RENUNCIA

¡Quién te dijo, quién te amara
Lirios sobre el manantial!,
dime de tus encuentros
éste, jamás se debió dar.


¡Quién me dijo, oh si quién llamara
Delirios en el recital!,
Dadme de tus dulces besos
Este verso no se debió declamar.


¡Quién te hizo, quién te hiriera,
Colirios ante el vendaval!,
Toma estos son mis ruegos
Tenerte oh mi peor mal.


¡ Quién nos dice, quién recitara
Cuántas liras sobre el rosedal!,
Todos tus tristes gemidos y suspiros,
Llévate este amor ¡ten piedad!.


¡Quién te dice, quién nos viera
cuánto amor sobre el ramadal!,
Todas las acusaciones todo el pesar
Hasta tus lágrimas ¡qué más doliera!


¡Quién me llama, quien lo evita
cuánta renuncia al gran edén!,
Es el canto de los dioses
Que desde el fondo claman al amor.

la amargura de la venganza

Este adiós que me das a pausas

terminará por matar este amor un día;

la cruel resaca hasta las náuseas

nada será cuál perderte de toda alegría


Se acuesta oh conmigo cada noche tu frialdad

hará todo un desierto más grande cada otoño,

el agua de mi pasión no hará calamidad,

será difícil encontrar en tu vida un sólo retoño

siquiera de esas risas celebradas con felicidad.


No me digan que son versos desde la amargura,

no me digas siquiera que hubo inspiración

no se libra del amor cual si fuera atadura,

que no se teje con el llanto una canción,


no me digan siquiera que me tuvo amor.


Sentado a la vera del camino,

busco para ver mis desgastados ojos...

no encuentro siquiera mi destino,

perdido todo, solo tengo crueles enojos


No lo entenderás como nunca lo sabrás...

oh si destruyes el corazón que reparaste,

y roto por tus manos una y otra vez más

no lograrás recuperar si un día lo dejaste.


no me digan siquiera que sabe de mi dolor


Ah si amaneciera un día, como todo es noche

ignominia de oscuridades, no hay consolación

dime cómo terminar la vida, si no regresa la pasión

Ah si me recuerdo en el ayer que hoy es todo reproche.


Y sólo basta una pócina de veneno

que débil y enferma el alma

no sabe del adiós siquiera,

presto a yacer sobre el abultado heno

no ve la paz sin más calma

que solo la herida no más doliera.


Y en tu rosal silvestre de magro paisaje

no hay brillo sobre tu faz señera,

vivo yo, sólo hay distancia aún sin viaje

que muerto cubrirá mi alma tu vida entera


Dadme de tu adiós

tu perpetua tranquilidad

que yo de mi adiós

mi absoluta soledad.


Dadme de tu olvido

sólo la ignorancia plena

que yo de mi olvido

en mi tumba la terrible pena.


Oh si mi sangre desde hoy se asegura

rodada de mis manos en esta piedra,

que mi muerte será tu cruel atadura;

como llora a tientas la infausta hiedra

no terminará hasta devolverte toda mi amargura...



No me digan, es la amargura de la venganza

TANATOS

TANATOS
Estaba sentada en el sillar de piedras, ese que estaba junto a la ramada de tumbos, bien dispuesto para la sombra. Era el lugar de descanso para después del almuerzo, posterior a la casa, rodeado de árboles frutales y frente al panorama verde del huerto, alejado de aquella parte del hogar donde no faltaba el bullicio de quienes amaba. Su lugar preferido para las primeras horas de la tarde.

Estaba decidida a seguir con el proyecto, cavilaba en todo cuanto tenía entre manos, aquellos que no dejaban que su siesta fuera completa. La vida continuaba con el mismo trajín y éste era un día más. Pero no lo sería ni siquiera presagiaba un atisbo de su final. En ese instante se cruzó una sombra negra como avisándole de su partida. No desvió su mirada, era necesario guardar la quietud, la calma como si ello garantizaba más segundos de vida. Sintió que respetaba ese deseo, la sombra negra se alejó un poco. Pero, a la vez no tenía mucho tiempo eran fracciones de segundos, había que aprovecharlos rápido, sentía que algunas ventajas no se le había dado, no podía gritar ni hacer ruido, no podía moverse bruscamente. También descubría nuevas sensaciones, su pensamiento tenía dimensiones que nunca había visto; entonces era necesario empaquetar, alistar todo en ese desván, habían alli muchas cosas, más de lo jamás pensado por ella. Era urgente pero fue empezando por los más cercanos. Dentro de lo último que percibía es que, más que de cosas e inquietudes propias de ésta vida, había un cúmulo de sentimientos que estaban pendientes en su alma, muchas situaciones que involucraban a su corazón haciendole perder libertad. Y como si ese tiempo brindado fuera exclusivamente para ordenar su ser. Mucho para perdonar, mucho para pedir disculpas…y fue perdonando uno a uno de aquellos paquetes que vislumbraba a lo largo del desvan. Se fue perdonando, aceptando como unguento o pócima para sus heridas, las que nunca vio y también las que vio, como aquellas que si las tenía presente.

En ese instante, nuevamente la nebulosa oscura.

Realmente se asustó, sintió como su corazón latía fuertemente, no se había percatado de la sudoración de las manos, tampoco de sus ojos llenos de lágrimas nublando su mirada, ni cómo el cuerpo le temblaba, sintió como una gruesa lágrima cayó sobre su regazo. Sin embargo sentía que era un aviso para pasar más rápidamente por todo lo que se presentaba en ese viejo desván, había cosas incluso que ya no recordaba pero estaban allí pendientes, le había dicho la sombra oscura que no era momento de razonar, de pensar, debía arreglar su interior, no había tiempo para más.
Vió su vida en un instante, mientras los bullicios de los niños se acercaban una lucha entre una dimensión y otra; sus ojos se situaron cansados y sin fuerzas con dirección al corredor donde se vislumbraban su llegada, había que despedirse. ¡No!.

No se le estaba permitido eran segundos para su interior. Entonces quería escaparse. Le había dicho que no era tiempo de razonar; entonces, si se adentraba en la razón escaparía como de un sueño, pero sin estar soñando, pero si lo hacía la sombra se imponía. Era como un sueño donde despertarse era morir. Habia que seguir.

El panorama verde lleno de luz, donde veía su vida toda corría sin que le pusiera mucha atención, la invadía los pensamientos y los sentimientos, pero había uno pendiente. Eran conversaciones para las que,- le parecía- todo su ser conocía, sensaciones para las que el cuerpo estaba preparado y todo lo contrario, el cuerpo le avisaba de a pocos; entonces se sentía prisionera de su cuerpo, secuestrada de la sombra. Se aterrorizaba y a la vez, tenia que controlar la angustia, la deseperación venida con la nebulosa oscura. Muchas cosas a la vez, como había que safar el alma del cuerpo, como desvestirse; era la primera vez que el cuerpo mismo no la dejaba vivir…a veces cedía en la lucha por que se convencía que ese temido final era también el inicio. Un inicio inacesible con el cuerpo, inveitable con el tiempo, y a la vez naturalmente esperado aunque nunca consciente. Era increíble pero su cuerpo le avisaba le indicaba, fracción a fracción su naturaleza, era la ley natural para el que su universo estaba preparado y se disponía todo para una nueva situación y ante la que todo el Universo además estaba preparado.

Extraña sensación el pecho parecía abrirse en una placentera sensación, y se salía como ayudándose con las manos sosteniéndose entre las costillas para salir, para dejar el cuerpo.



Lejos muy lejos escuchó un grito despavorido:
- ¡mamaaá!
- “Oh Gilda quédate aquí, abrázame” le hubiera querido decir pero ni podía ni tampoco Gilda se quedó allí para escucharla había corrido.
Había querido se quedara, que no se fuera, lloró esta vez de amargura, sintió la gélidad soledad apoderarse de su cuerpo. No se había dado cuenta pero el pecho se había cerrado. De nuevo la sombra de acercó las dimensiones se apoderaron de su cuerpo y sus sentidos un intenso dolor se apoderó de todo el cuerpo, cada célula parecía un universo entero, ¡que dimensión!, sentía que se iba a caer pero el sillar de piedra es fuerte y firme lo habían dejado los antiguos-, sentía que la tierra toda temblaba en su equilibrio, empezaba a sentir el cosmos.
Gilda venía con más gente.
-Noooo
Su corazón de aceleraba. La sombra se preparaba y realmente ella temía…lo único que hacía Gilda era acelerarlo todo, "oh Gilda no", quería estarse más. Ellos llegaron y su salida fue más violenta como arrancada por el pecho que se abría sin contemplación. La sombra se apoderó del escenario.
Miraba su cuerpo por encima de la enredadera, estaba recostada firme en el sillar, sus hijos sus tiernos hijos, estaban besándola y abrazándola en medio de un desconsolador llanto …quiso decir algo más, una licencia para ir a consolar a los más amados pero se sintió absorbida totalmente como una energía fugaz.

ENTRA A VERME

ENTRA A VERME
Le dice entra a verme, fatigada le extiende la mano: ven conmigo dejame verte, y en un frenesí insospechado se acerca entre susurros y declives su entrega toda sobre el amplio pecho descubierto, y recostandose entre la puerta y la pared forza su ingreso y le dice queda, entra a verme.



Con las piernas firmes sobre el piso de jade, le ha dicho que no y sin sustraer sus labios una fuerza sostiene sus hombros, frenando su total entrega...luce el respeto por el imposible. Ante su renuncia ella cae doblegada por el hedor varonil impuesto, ha escuchado a su corazón que le dice que si, y ha visto de sus labios brotar el no; y esa hombría de bien le ha parecido aún más seductora y placentera desbordando su deseo en piel obsesión.



Compasivo se acerca a su semblante y la levanta, hasta el púlpito de su heredad, "avecilla herida que soberbia cantabas a la vida que no te importaría ese fue tu peor mal".



La levantó entre sus brazos la recosto en sus entrañas, y libando el más secreto de sus perfumes la dejó apasionada sellada de él y para siempre...se iba seguro sintiéndose el animal más macho, terráqueo hasta el tuétano en su experiencia, sin saber que llevaba en sus piernas el grillete de la cadena de la esclavitud. Para siempre volvería.



Hambientos sus ojos del tiempo y la distancia adevisaba su mirada por la calle de la alameda de los ficus hasta donde la silueta cansina aparecia para la entrega.

Su tardanza, que ironía la hacía aún más felíz, y aquéllas ausencias doblegadas por el cansancio de la espera era el más intenso flirt, cuántos te quieros e incendiados te deseos entre sus insatisfechos y a la vez satifacidos labios emitía al fin.

Su amor y querer hasta la muerte le devolvía a la vida y súbita poesía expresaba los límites de los sentimientos hasta el ardor en la piel, que le quemaba tenuemente insoportable hasta en la cara...

DESANGRANTE PASION

Que si hambriento de tu ojos

se desangra de mi semblante la pasión,

la recoge decidida tu emoción

para llevarla entre rimas sublime tentación.



Y como el álito de ser amado

desata garabatos en frondosa canción

recoge las letras mías y anotado

las recita con tierna y feliz devoción.



Alli edulcurada la litera de bambú fornido

una hamaca adormece a las sombras

cerca del robledal dormido,

poco a poco se han desvanecido

sobre las estepas en frágiles esteras



De las alturas blancas colosas si despierta

un sueño enternecido con la aurora

diérame en tus rocíos y desde ahora

toda tu fragua incandescente descubierta



Oh magna copla abierta a la vida

Oh deidad sempiterna entregada al suplicio

sufrir de pasión incruenta esculpida

sobre el corazón de piedra de placer herida



Y en esa vorágine entrega tu semblanza

al crepúsculo de las horas,

que aún brotara de las sombras

torrentes de colores por que cumplida la añoranza

se acabó ésta insufrible esperanza...




http://vitacoradelapalabra.blogspot.com/2009/02/buscando-un-lugar-para-el-amor.html


http://escribeya.com/Poemas/desangrante-pasion-90527

IMAGEN Y SEMEJANZA

Un espacio.
Un número, un punto.
Un ángulo cierto
Milímetro, conjunto...
Somos la eternidad.

Mírate enmarañada
mas no estarás
como nunca estuviste
como este hoy jamás
retornará, el todo a la nada

La nada al todo
aquí y ahora;
hombre hecho de lodo
piedra y tierra
vida transformada
entera y eterna...

Y me descubro un punto universal
¡ Oh palabra si escogida,
bebo yo infausto mi pecado original
como mi tristeza recogida
aflorada en el remanso virginal
es sólo cauce de alegría al manantial

Una letra
Un símbolo, una coma,
Un paréntesis verdadero
palabra, conjunto
somos imagen y semejanza,

un verso
universo además

LAZARO VENI FORAS: COMO LLAMADO DE LA TUMBA MISMA

Grita el alma a corazón herido
gritan la sangre sobre el decrépito camino
¿Qué ha muerto y qué no empieza?,
¿quien vive por doquier sin tregua?

Me gana el tiempo para aquí estarse
como el corazón mío para enamorarse
Bájame de las estrellas que el saber
me espanta,
súbeme a ellas que límites de tierra
cruel resaca

Y edulcorando la existencia si los sentidos
pintan de fantasías su horizonte,
aqui y ahora
mas el pensamiento arguye lejos
más allá del alto y elevado monte
y de la senil aurora..

¡Qué cadencia,ni qué rimas,
qué patriarcales reglas ni qué metáforas!
nada calma mi ansia poeta
que explayar mi poesía. "Lázaro veni foras"
como llamada de la tumba misma

Y lacerado el corazon mío
sobre el cuerpo prestado dolorido,
cansado de la lepra, el sudor y el frío.
dierame de tomar río florecido
la vida misma mientras el tropel ensaya
"si quieres puedes limpiarme"

Y heme que el universo entero
se estremece ante la palabra misma
he aqui que la existencia emana
pasado presente verbo histórico
y futuro solo un pequeño escrito
EXISTENCIA
"¡quiero, queda limpio!"

REQUIEN PARA EL VASTAGO FUNERAL NACIDO

solo te visto en el pasado
conde del presente, amo de mañana,
caminando calle cuesta arriba
con el ojo firme enamorado...

y llevándose el fruto amargo
sonreia en su litera una pálida luz
a cuya iluminaria se debatia sin embargo
el bemol de su rima doblegada por su cruz.

si del cuerpo mismo hay que escapar
no te puedo amar sin él,
me han prestado un poco de barro para amar
me lo han prestado y lo tengo que entregar

¡Oh animal!, ennoblecido de alma solo
¡qué tragedia la de amar encarnecido...!
un corazón no te basta para estarse aquí
entumecido,
fatigado y lleno de cansancio
por lo no vivido.

Tras la arboleda, la calle del jirón
has mirado el pasaje de aqui abajo
y alto, alto has estado...
por que no es espacio mutado
ún pedazo de tiempo que no ven los cronos
en el aquí
en el ahora
pero si el siempre

Que mis estancias sin fin
no horizontes, que sin froteras
Oh poesia que del verbo es en toda lengua
un florido verso encadilado del orden y la belleza

Solo te he visto en el pasado,
y te haces presente barro enamorado
que si has de venir entrega tu materia
y di al presente, conde del mañana
que Oh tu poesia es para el cielo de eteria...

Nos falta corazon, infinto finito
de prestada tierra, para amar
mas allá de lo posible,
por que lo imposible y fuera de razon
es lo nuestro...Calvario enmohecido
réquiem para el vástago funeral nacido

CANTO ESCONDIDO

cantos escondidos tras el madero,
subterfugio obligado...
algo en que podrirse
para llegar al fondo sin destruirse

todo de tierra, terráqueo hasta
en el sueño, ¿qué va conmigo?
¿qué me llevo a donde soy mi dueño?
Dónde camino es solo un punto
el mundo mismo donde doy vueltas

¡Oh prisión donde la libertad es un engaño
me queda chico el mundo mismo!,
¡el universo entero
la galaxia toda...!

que principio y fin, tenerte quiero
ya por que se cae la madera,
el agua toda, o por que llueve el fuego mismo;
verdad entera soy tu verdad pequeña
que se cansa de no saber nada
y a veces de no ser nada

HOMENAJE A VALLEJO

REGOCIJO POR CESAR VALLEJO
Manuel Jesús OrbegozoHemos hecho bien en reunirnos esta mañana para regocijarnos ante el acontecimiento del comienzo de la vida de César Vallejo ocurrido hace cien años y que nosotros celebramos, como si estuviera ocurriendo hoy.Porque entre aquel día en que lo alumbró doña María de los Santos Mendoza, y esta deslumbrante mañana de Lima, sólo hay un paréntesis de tiempo y no de vida; porque Vallejo no murió en Paris como fue su presentimiento o, en todo caso, al tercer día resucitó entre los muertos y está sentado y, ni siquiera sentado sino de pie, a la diestra del Dios de todos los hombres.El mismo dijo alguna vez que su nacimiento era reciente, que no había unidad de medida para contar su edad. "!Si acabo de nacer!! dijo entusiasmado- "si aún no he vivido todavía. Señores, soy tan pequeñito que el día apenas cabe en mí".Estamos, pues, aquí para celebrar su advenimiento, su llegada al mundo ocurrido en Santiago de Chuco del Perú, que debió suceder entre mugidos de mansos bueyes de labranza, réclames amarillos de retamas pudorosas, fuerte olor oleoginoso de altos eucaliptos o perfumado resuello de humildes pacharrosas; ante la sorpresa de Rayo, el perro de su altura, del cura Santiago o de doña Antonia, que hacía pan en el burgo.Estamos aquí para regocijarnos de su nacimiento porque si él no hubiera venido al mundo, el mundo carecería, en este siglo y los venideros, de un hombre de su altura a quien homenajear. Porque no hay hombrs como Vallejo o tal vez los haya, capaces de haber amado bíblicamente a su prójimo como a si mismo, de exudar ternura por todo el territorio de su piel.Vallejo llegó a Santiago de Chuco "un día en que Dios estuvo enfermo" –como lo dijo alguna vez acongojado- y, sin embargo, por extraño designio de aquel Dios del poema, ese recién nacido inundó el mundo de amor humano, de extrema solidaridad con los caminantes, los prisioneros, los combatientes, los desterrados hijos de Eva. Si no se hubiera cumplido ese designio no habría a quien exaltar las letras mayores del alfabeto, alfabetizar a las lagartijas, a los meses, a los Andes del Perú, a los nunca, a los pájaros salvajes que lloran en los techos cuando las dulces y andinas Ritas exclaman en las puertas de sus casas" "Qué frío hay, Jesús".Nos reunimos hoy para recordar a César, el .último de los 11 hijos de la familia de los Vallejo-Mendoza santiaguinos, al "shulca", que quiere decir, "el último", según la traducción de este término quechua de los pocos que heredamos del imperio, aquellos que nacimos en ese cerril retazo del Perú.En realidad, "shulca" no sólo determina una situaciòn aritmética en nuestro código semántico, sino en nuestro código afectivo. Aparte de ser lo último de una serie que, por lo tanto, ya no tendrá continuaciòn, el "shulca" recibirá todo el amor de la sagrada familia a la redonda.Por esta tradiciòn cultural, César Vallejo recibirá, pues, todos los mimos, las dulzuras de las cañas del lugar, todo el amor de los mayores de Santiago. Don Francisco de Paula y doña María de los Santos le entregarán todo lo que de afectivo pueda sobrar en su ser y, como los reyes magos: Aguedita, Nativa y Miguel le entregarán el oro, el incienso y la mirra de sus afectos y su afán, estarán solícitos a jugar con él a las escondidas, a buscarse los unos a los otros, como a tí mismo; aquí en la tierra, como en el cielo y los poemas.Esta situación de hijo último, consentido y mimado como un Niño-Dios, según nuestra serrana tabla de tradiciones y valores, marcará indeleblemente al poeta. A partir de entonces, Vallejo vivirá, se reirá, temblará, sufrirá, amará como un niño; siempre buscará en los rostros ajenos, en las hoscas ciudades nuevas a las que llegará en sus periplos, la calidez del regazo de doña María, el afán escolar de don Francisco, la ternura incondicional de sus primeros prójimos, sus hermanos.Tal condición de concho o substratum vital será también cantera de donde extraer ternura, como puro metal con qué vivir su poesía y su vida. Con esa impronta de cándida niñez en diminutivo, el hombre-niño enrostrará su doloroso destino que, en la contienda, ha de vencerlo muchas veces.Estamos aquí, sin embargo, digo otra vez, para celebrar su advenimiento y no para dolernos. ¿Para qué apurarnos en perseguir a los caifases que lo condenaron, en ubicar los ácidos que cayeron sobre él para corroerlo?.¿Para qué vamos a condolernos de lo predestinado?. ¿De qué vale?.Porque, acaso, si Vallejo no hubiera sentido imponderables necesidades materiales, espirituales pesos que lo imposibilitaron hasta de encontrar palabras con qué denunciarlos con nombre y apellido; porque si Vallejo no hubiera sido calumniado, vilipendiado, acusado de incendiario por leguleyos insomnes, enemigos de baja calaña; si no hubiera sufrido ciento diez veces diez días de cárcel , y tenido carceleros por días infinitos; si no hubiera sido maestro fuera de escalafón; si no hubiera ido y venido con su soledad feroz por los boulevares de Paris; si no hubiera sido expulsado como un leproso por declararse comunista convicto y confeso; si no se hubiera convencido de que en el banquete universal no tienen asiento los más hambrientas del mundo; si por estas y otras razones no hubiera sentido cuán injusta es la justicia en el Perú y el mundo, entonces, no estaríamos celebrando su nacimiento ni su poesía que registra, como un respetuoso notario público, todas las grandezas, pero también todas las iniquidades del alma humana.Por eso hemos hecho bien los hijos de Santiago de Chuco y los que pertenecemos a su misma sociedad y geografía, los que más, de presentarnos aquí para celebrar con regocijo el día de su nacimiento, aunque ya no nos pertenezca sólo a nosotros sino a toda la humanidad, no importa que ya no podamos darnos esas ínfulas.Porque, sorpresivamente, su obra poética escrita en un lenguaje que por contener los mismos térrminos, las mismas lexías que escuchamos pronunciar a nuestros padres en la infancia lo sentimos más que lo entendemos, digo, sorpresivamente resulta que esa obra, en apariencia escrita sólo para nosotros, es ahora, patrimonio de la humanidad, caramba, cómo es eso¿Será porque los más hondos sentimientos de un hombre, triste hasta la alegría de vivir oleada y sacramentada como ubérrima, encontraron en Vallejo, su secretario general?.Porque el dolor, por ejemplo, es universal, pero la palabra dolor, como grafía y fonema sólo es propia del idioma castellano. Tuvo que nacer Vallejo y sentido dolor y parir dolor y sudar dolor y obrar dolor y adozar dolor a sus poemas para que "dolor" apareciera transfigurado en el idioma vallejiano y ser entendido después por todos los hombres de la tierra.Este nuestro regocijo es informal y no académico, a mucha honra; en una palabra, es vallejiano nuestro regocijo. No se presta para enumerar hitos de su biografía ni para decifrar aquí, sus códigos de amor y de dolor ni su sorpresa terrenal ni sus ternuras universales ni sus incognitas existenciales, hasta por demás expresada en sus versos; estaría demás.Este homenaje es provinciano, es decir, es pura ingenuidad, es bonito este homenaje, es honesto, es regocijo auténtico, montaraz, andino; no da para linduras ni afectaciones ni pompas.Se cifra nuestro regocijo por escucharlo hablar en nuestro propio lenguaje regional, nuestro idiolecto, el cual más se hace entender con el corazón que con la lengua; gracias a su genio creador, Vallejo lo convirtió en ecuménico, como cuando en "La Violencia de las Horas", digamos, al pasar lista, se sorprende, porque"Todos han muerto.Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.Murió el cura Santiago, a quien placia le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos indistintamente: Buenos días, José. Buenos días, María.Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.Murio Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no que sabe quíen.Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.Murió el músico Méndez, alto y muy borrcho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.Murió mi eternidad y estos velándola".Si Vallejo no hubiera nacido un día como hoy, no habría sido posible conmovernos al escuchar éste o cualesquieras poemas de su puño y letra, que es tanto como escuchar una sinfonía de Beethoven o contemplar una escultura de Rodin.La magnitud del estremecimiento ante una obra cuyas dimensiones toman caracteres universales, aunque los instrumentos para concretarlos sean disímiles o mínimos, siempre nos regocijarán, aún hasta las lágrimas, que para eso permiso hay.Por esta razón y muchas más, gracias, muchas gracias, César Vallejo, por haber nacido hoy, como hace 100 años.(Discurso leído por Manuel Jesús Orbegozo en el homenaje realizado en la Plazuela del Teatro, ante el monumento a César Vallejo, el 16 de marzo de 1992, organizado por la Asociaciòn de Hijos de Santiago de Chuco, para recordar el centenario del nacimiento del insigne poeta).

LA VERDAD PURA

que como tú, soy la verdad pura...

Y te encontré en retrato
buscando de mi vida el sentido
la encontré esculpida,
por sobre una calle, donde todo se ha vivido

Me dijo la verdad muda y ciega
que se anda como que todo está sabido
que ya más no hay que buscarla
como si tuviera fin conocido
que se ve, que se oye
y ni todo sea visto ni menos todo oido

Que de ver tanto,
tanto se ha dejado el deber;
Que de oir todo
tanto se ha dejado en el lodo;
tanto como si cambiar el amar
por el simple sentir

Vulnerada hasta los escarnios
¿qué es la verdad, cuál verdad,
la mía, la tuya, la de ellos...dónde buscarla
cómo y con quiénes hallarla?...
dónde asirla...

vieja como los evangelios,
oh si el mismo Dios preguntaria
por ella cerca del Calvario...

y en el cientifismo sufren los embriones
como los desnutridos niños de mi patria pobre
como los insultos de los políticos
como los ignorantes o los alcohólicos...
tanta gente como el humanismo mismo
todos padeciendo de la verdad...

Dime tú tierra mía, a donde el cielo
siempre observa, cual doncella de sus ojos
en medio de encendida oscuridad
¿cuál es la verdad...ciega, y muda, taciturna
no responde como ver nose deja?

pero un día habló la Sempiterna diva;

dice que la busque dentro...mío
que como tu...
soy la verdad pura...

FALLECIO NUESTRA BLANCA VARELA LA POETISA PERUANA Y DEL MUNDO

HOMENAJE A BLANCA VARELA

Te vas, te vas como aguacero

llevandote toda la tierra mía,

se ha inmolado versos para el cielo

se ha ofrecido si estrofas,

pan con vino y ave marías.

quedo aqui con los amnésicos

con los tristes heme aquí

que viendo que no tienes pasado

presente ni futuro

has desafio el tiempo y te has quedado

dulcemente sempiterna

Blanca Varela es una de las voces mayores de la lírica latinoamericana. Su poesía trabajada con mucho rigor desde los primeros textos, tiene la altura y la intensidad de las mejores composiciones de sus pares femeninos: Gabriela Mistral o Juana de Ibarbourou, y alcanza pareja calidad a la de cualquier poeta-varón de renombre. Las influencias literarias que suelen mencionarse cuando se habla de su obra (el surrealismo de Breton y sus versiones peruanas, el surrealismo bajo control de Emilio Adolfo Westphalen o los exacerbados versos de César Moro, o, en el terreno de las ideas, el existencialismo de Jean Paul Sartre y de Simone de Beauvoir) son integradas dentro de un universo poético personal e intransferible.
En su caso, la poesía está estrechamente ligada a la verdad. ¿Y cuál es esa verdad? La íntima vida, la frustración y el desencanto de la poeta. Alejada voluntariamente de todo lo que pueda ser reconocimiento literario, gloria u honor público Blanca Varela prefiere sólo comunicarse a través de los textos. A veces pareciera que escribe poesía a su pesar. Su estilo es de un castigado rigor. La poeta no publicita sus desgarramientos. Tal vez por eso lo expresa con mayor eficacia. En el terreno formal, en su poesía se asocian varias tradiciones: la que viene de las grandes corrientes vigentes en el siglo XIX (romanticismo, parnasianismo y simbolismo, junto con la vanguardia surrealista) y otra muy concreta que en nuestro país es la que se origina en Vallejo (la poesía exacta, precisa, que prefiere las palabras de todos los días, que no busca el lucimiento, sino la expresión natural).

Su Obra
Entre sus libros destacan nítidamente: Ese puerto existe (1959), Luz de día (1963), Valses y otras falsas confesiones (1972), Ejercicios materiales (1993), El libro de barro (1993), Ejercicios materiales (1993) y Concierto animal (1999).

en la NOTICIA:

AGENCIA PERUANA DE NOTICIAS ANDINA

Blanca Varela.

Lima, mar. 13 (ANDINA).- El deceso de Blanca Varela constituye una gran pérdida para la poesía, no solo por su importante obra lírica sino también por su incansable labor de promotora cultural, señaló hoy el laureado escritor Mario Vargas Llosa, quien recordó a la poeta como una persona excepcional, auténtica y que detestaba el oropel.
“Es una gran pérdida, desde luego para la poesía y para quienes tuvimos el privilegio de tratar y frecuentar a Blanca, porque ella era uno de esos seres excepcionales, cuya amistad enriquece a quienes tienen la suerte de disfrutar de ella”, señaló el escritor.
Blanca Varela falleció ayer a los 82 años de edad. Entre sus obras destacan Luz de día, Ese puerto existe y Valses y otras falsas confesiones. Además recibió varios premios como Federico García Lorca (2006) y Reina Sofía de poesía iberoamericana (2007), entre otros.
Vargas Llosa recordó que su amistad con ella se remonta a los claustros universitarios, donde ya se destacaba por ser una persona encantadora y de una inmensa generosidad, además de su discreción para hablar sobre su poesía.
“Es un ser extraordinariamente fino, sensible, creativo y de una discreción que no he conocido en ningún otro autor para hablar de sus poemas, era un tema que evitaba, no se sentía cómoda, no solo era modestia, era algo más profundo”, indicó.
Señaló que cuando Blanca Varela hablaba de su poesía, daba la impresión de que quería ser invisible, pero era muy generosa para hablar de la poesía y la literatura de los otros.
“Tengo cartas de ella comentando de las cosas que yo escribí y le enviaba, que son de una agudeza, de una inteligencia, porque además era una persona de una enorme cultura, y como los verdaderamente cultos pues no exhibía su cultura, había pasado a formar parte de su personalidad”, dijo el escritor en RPP Noticias.
Asimismo, señaló que en los años finales de su vida, fue muy buscada por otras escritoras y poetas jóvenes, a quienes ayudó de una manera inmensa.
“Estoy seguro que muchas de esas escritoras jóvenes que la frecuentaron deben estar hoy día, traspasadas de la pena, porque es una ausencia que todos vamos a notar”, agregó.
“Cuando tuvo que presentarse en público lo hacía a costa de un inmenso esfuerzo, no solo porque era tímida, sino porque era muy modesta, detestaba hablar de si misma, y al mismo tiempo podía ser extraordinariamente locuaz y divertida en intimidad, en pequeños grupos, cuando contaba anécdotas de su vida en Europa”, comentó Vargas Llosa.
Señaló que Blanca Varela, tuvo la suerte de conocer a grandes escritores y frecuentar grupos que llegaron a estar realmente en el centro de la actualidad literaria, intelectual, sobre todo en sus años de París, cuando conoció a Sartre y estuvo muy de cerca en el grupo de los existencialistas.
“Así que contaba anécdotas muy divertidas de todos ellos, pero al mismo tiempo era incapaz de jactarse, de nada de eso, un ser realmente extraordinario, que pasó por la vida, dejando solo simpatía, admiración, cariño y creo que ninguna enemistad”, indicó.
Ejerció el periodismo
Recordó que la destacada poeta también trabajó en el periodismo cultural, en el desaparecido diario La Prensa, escribiendo artículos que no firmaba, y trabajó en revistas como en Oiga con el destacado periodista Paco Igartua.
“Fue una mujer muy activa, y trabajó en muchas empresas culturales, fue representante del Fondo de Cultura Económica, hizo que el Fondo tuviera una colección de libros publicados en el Perú, donde publicó muchos textos históricos y ensayos”, anotó.“Estuvo siempre involucrada en empresas del tipo cultural y siempre con esa discreción que la caracterizó en todos los aspectos de su vida”, remarcó.(FIN) MDV/GCO

parte de la muerte

Una cosa es saber que ya has partido
y para siempre en el ocaso de la vida
tal vez, como que nunca estuviste presente
y fuistes antes que nada un simple olvido
es que, si me quitas de tu amor, solo seras ausente
y parte,parte ya casi de la muerte
o de todo lo que nos trae ella...
el olvido

ODAS AL AMOR

Diáfana tu mirada
fina tersura y piel nacarada;
alondra de viejos aires
vuela por sobre la alta retama,
hasta posar en la alameda
del viejo y frondoso árbol…

En el rosal deambulando de flor en flor
plácida se ven tus ojos bello rumor,
quédase sobre el montículo de tierra,
recostada en el pastizal a decir su clamor

Y en aquél franco frenesí, retorciéndose
sobre su alma y cuerpo de tenue pasión,
respiras la mía presencia y en muriéndose
empieza la vida con mayor amor…

Quédeme sino del dolor
Quédeme sino de la vida
¡Qué del placer sino haber disfrutado
el borde de la muerte misma…!

¿Oh pasionaria posesa de oh mis ojos!,
¡Oh, dádiva que la mía carne si te llora!
¡Plácido de poseerte siendo tu mendigo,
amo del mundo en teniéndote
sin que seas totalmente mía!

¡ Qué del amor sin el cuerpo mío
sin la tuya alma, que verso escribiría…!
¡ Qué de la vida misma, del universo entero
si no lo llena el amor intenso de cada día…!

¡Qué de los rayos del sol donde termina
y adónde la preciada luna sino ilumina,
luz que convertido se devuelve en amor
entonces solo entonces, refulge y enamora
¡ Domina la tierra mía tan llena de vida…!

¡Que Oh Amor insaciable y eterno…!
¡Que más excelsa creación Oh Magnalia Dei!
¡qué sino del hombre creado es para el amor
pobre e incompleto ha de buscar
la otra parte como así mismo para amar!.

EN EL CREPUSCULO DE LAS HORAS: ADIOS A LA VIDA , AL CRONOS

En el crepúsculo de las horas cantaré
allá donde se va la vida
y donde se despide la misma vida;
quién sino ella sola...puede decir adiós

¡Oh rescoldo de ignominia han acabado mis hijos
con mis fauses,
cual CRISTO que siendo la Vida misma
oh si le han dado muerte...
han sacrificado la Vida.

Déjame llorar a solas
¡Oh ardiente y furioso huracán
No inquietes más las olas
por que si se levantan
todo, todo se llevaran.

y todo se levanta en el claroscuro de la noche
donde no habra nuevamente un día,
tiembla mi carne se retuerce mi alma
esta vez no morirá el Hijo DIOS
ésta vez morirá su creación:
el hombre

Déjame cantar a todos
Oh ardiente y furioso sol
no sea incandescente más tu ira
por que los ríos todo en el lodo
todo destruirán.

Tierra amada, que recostada pace
el alma mía, más que el cuerpo que
es tu heredad, que a tí se unirá
no tiembles más no tiembles
que si te estremeces todo,
todo se caerá.

BUSCANDO UN LUGAR PARA EL AMOR

Me diras como hasta ayer entonces

como se cuecen el llanto y las soledades

entre sinuoso encanto de tu adiós postrero

Se queman dentro mío a pecho abierto

blandiendo las angustias sobre sus fraguas

y sólo en mirandote, me descubro despierto

tormentoso infiernillo donde no llegan las aguas

Vástago sonoro de serpentinas solfas

juega por los aires tu afilada voz

y sobre la hombría desterrado amor

no hay llanto posible sino apoderado dolor

Varado al placer solo

una gota de veneno si enfrascado

en un regusto de venganza asido

quien dierame todo lo que has sido

y entroncandose en el corazón mío

quedese en el olvido todo sepultado

Pero heme que tu esbelto cuerpo

de delicada espiga cuál en verde pradera

si florecida,

nació prohibida y heme para mis ojos

haciendo de la mía oh alma pordiosera

carne vapuleada, alma sin retorno,

donde echar raíz para la vida...

Y confundido heme en la larga espera

desesperado soneto de la mar enbravecida

unos sonetos que escuchar no quisiera

me llama robarte aunque te tenga herida

Y en las entrañas de la locura mía

prefiero el verso y la nostalgia agonía

para embriagarme si por dentro

oh sufrimiento eterno

que la felicidad a partido ya y para siempre

...y yo, aquí me tienen versos míos,

palabra y oh estrofa descarnada

buscando un lugar para el amor.

PAGINA DORADA A BLANCA VARELA DE BLANCA VARELA

y de pronto la vida

en mi plato de pobre

un magro trozo de celeste cerdo

aquí en mi plato

observarme

observarte

o matar una mosca sin malicia

aniquilar la luz

o hacerla

hacerla

como quien abre los ojos y elige

un cielo rebosante

en el plato vacío

rubens más cebollas

más lágrimas

tantas historias

negros indigeribles milagros

y la estrella de oriente

emparedada

y el huesos del amortan roído y tan duro

brillando en otro plato

este hambre propio

existe

es la gana del alma

que es el cuerpo

es la rosa de grasa

que envejece

en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio

mea culpa negro bocado

mea culpa divina náusea

no hay otro aquíen este plato vacío

sino yo

devorando mis ojosy los tuyos

CANTO LIBRE

No hay descanzo
ni paz en mi alma
si como vertiente viva
no corre libre mi canto.

No habra sosiego en el lúgubre
hambre que da mi cansancio,
si no te encuentro verbo y palabra
sentado sobre la verdad...

como no hay vida si te callas
como el silencio solo tejen
oscuridades escondidas
cerca de la muerte
y yo...
quiero vida

CANTO LIBRE ES UN POEMA A LA NECESIDAD DE CONTAR CON UNA PRENSA LIBRE

TU

Te decía

letra, palabra, verso

una estrofa

Te decía,

omnubilaba tu sangre

frase y poesía

te dejaba desnuda

viento, marejada

nada que destroza

Te decía

anonimato para una tarde

soledad para un día

tú para toda mi vida

Te decía

que existas ¡Oh tú!

una vida junto a la mía

completando, plenificando

tú, yo, un "tú" cada día.

Te decía

que está en los angulos del tiempo

desbordando el espacio

un océano compartido

te decía: compañía.

(LA VIDA SE TRATA DE SER UN "TU" CADA DIA, MAS QUE UN "YO")

UN LUGAR PARA EL AMOR

pedregal entrecortado,


bruces a la vera del camino





- "¿me quieres?"





Sortilegio enmarañado


empinado y a cuestas, pan y vino





-"¿Pedro, me amas más que a éstos?"


que para entregarte mi vida


es cuestiòn solo de amor.





-"me amas".


ven y conmigo; hoy y tal vez mañana


que ha pecho abierto


sonríe felíz en la encrucijada.





-"sí, te quiero".


que nunca andas solo


que la historia es un tejido


donde se bebe tu vida mi destino





-"también te quiero"


que si hay amor


ya todo hemos ganado


que nada entre la nada y el todo


se ha perdido.





Buscaba un lugar para el amor...






FOTO FUENTE http://www.sarda.es/

(CUANDO CRISTO ENCARGO LO MAS GRANDE QUE TENIA, SU PROEXISTENCIA, ANTES PREGUNTO AL MISMO PEDRO: "¿ME AMAS?". TAL VEZ HOY A LAS GRANDES EMPRESAS LE FALTE EL AMOR AMISTAD QUE SIGNIFICA BUSCAR EL BIEN DEL OTRO SIEMPRE Y QUE ES LA GARANTIA DE SU SEGURIDAD)

Otra vez la muerte, otra vez el festin

Otra vez la muerte,
dejando su señal
en el largo camino del pueblo
lado a lado de la alameda,
otra vez el festin
el generoso convite
largos ornamentos de jardìn.

Y tu y yo, en la larga espera
de lo inesperado, un corazòn que cuelga
con la sombra del yermo
hasta el hartazgo de mi soledad que quema

Como no te has ido
que como te iras
el olor a muerte entre azucenas y jazmines
hablamos de ella
antes de partir ademàs.


Que unos para Huanchaco
otros para la flor
igual via crucis,
igual camino del dolor.

DEL TIEMPO A LO ETERNO

DEL TIEMPO A LO ETERNO.
Y en buscando respuestas
Un camino se desborda en la espesura
La respuesta es la tierra toda
Como el cielo un infinito interrogante,
Preguntando al sin fin de los horizontes…
Una verdad que no se asoma pero que esta
Que no se vé, tal vez
por la negrura espesa de la noche
pero he aquí que solo eres tierra levantada por un tiempo
que vuelve a la tierra siempre viva por otro tiempo
haciéndote uno cada vez, oh bendita comunión
del cosmos que una vez vivo que una vez muerto
sales de lo eterno al tiempo;
como del tiempo regresas a lo eterno:
SIEMPRE ESTUVISTE AQUÍ….