REQUIEN PARA EL VASTAGO FUNERAL NACIDO

solo te visto en el pasado
conde del presente, amo de mañana,
caminando calle cuesta arriba
con el ojo firme enamorado...

y llevándose el fruto amargo
sonreia en su litera una pálida luz
a cuya iluminaria se debatia sin embargo
el bemol de su rima doblegada por su cruz.

si del cuerpo mismo hay que escapar
no te puedo amar sin él,
me han prestado un poco de barro para amar
me lo han prestado y lo tengo que entregar

¡Oh animal!, ennoblecido de alma solo
¡qué tragedia la de amar encarnecido...!
un corazón no te basta para estarse aquí
entumecido,
fatigado y lleno de cansancio
por lo no vivido.

Tras la arboleda, la calle del jirón
has mirado el pasaje de aqui abajo
y alto, alto has estado...
por que no es espacio mutado
ún pedazo de tiempo que no ven los cronos
en el aquí
en el ahora
pero si el siempre

Que mis estancias sin fin
no horizontes, que sin froteras
Oh poesia que del verbo es en toda lengua
un florido verso encadilado del orden y la belleza

Solo te he visto en el pasado,
y te haces presente barro enamorado
que si has de venir entrega tu materia
y di al presente, conde del mañana
que Oh tu poesia es para el cielo de eteria...

Nos falta corazon, infinto finito
de prestada tierra, para amar
mas allá de lo posible,
por que lo imposible y fuera de razon
es lo nuestro...Calvario enmohecido
réquiem para el vástago funeral nacido

CANTO ESCONDIDO

cantos escondidos tras el madero,
subterfugio obligado...
algo en que podrirse
para llegar al fondo sin destruirse

todo de tierra, terráqueo hasta
en el sueño, ¿qué va conmigo?
¿qué me llevo a donde soy mi dueño?
Dónde camino es solo un punto
el mundo mismo donde doy vueltas

¡Oh prisión donde la libertad es un engaño
me queda chico el mundo mismo!,
¡el universo entero
la galaxia toda...!

que principio y fin, tenerte quiero
ya por que se cae la madera,
el agua toda, o por que llueve el fuego mismo;
verdad entera soy tu verdad pequeña
que se cansa de no saber nada
y a veces de no ser nada

HOMENAJE A VALLEJO

REGOCIJO POR CESAR VALLEJO
Manuel Jesús OrbegozoHemos hecho bien en reunirnos esta mañana para regocijarnos ante el acontecimiento del comienzo de la vida de César Vallejo ocurrido hace cien años y que nosotros celebramos, como si estuviera ocurriendo hoy.Porque entre aquel día en que lo alumbró doña María de los Santos Mendoza, y esta deslumbrante mañana de Lima, sólo hay un paréntesis de tiempo y no de vida; porque Vallejo no murió en Paris como fue su presentimiento o, en todo caso, al tercer día resucitó entre los muertos y está sentado y, ni siquiera sentado sino de pie, a la diestra del Dios de todos los hombres.El mismo dijo alguna vez que su nacimiento era reciente, que no había unidad de medida para contar su edad. "!Si acabo de nacer!! dijo entusiasmado- "si aún no he vivido todavía. Señores, soy tan pequeñito que el día apenas cabe en mí".Estamos, pues, aquí para celebrar su advenimiento, su llegada al mundo ocurrido en Santiago de Chuco del Perú, que debió suceder entre mugidos de mansos bueyes de labranza, réclames amarillos de retamas pudorosas, fuerte olor oleoginoso de altos eucaliptos o perfumado resuello de humildes pacharrosas; ante la sorpresa de Rayo, el perro de su altura, del cura Santiago o de doña Antonia, que hacía pan en el burgo.Estamos aquí para regocijarnos de su nacimiento porque si él no hubiera venido al mundo, el mundo carecería, en este siglo y los venideros, de un hombre de su altura a quien homenajear. Porque no hay hombrs como Vallejo o tal vez los haya, capaces de haber amado bíblicamente a su prójimo como a si mismo, de exudar ternura por todo el territorio de su piel.Vallejo llegó a Santiago de Chuco "un día en que Dios estuvo enfermo" –como lo dijo alguna vez acongojado- y, sin embargo, por extraño designio de aquel Dios del poema, ese recién nacido inundó el mundo de amor humano, de extrema solidaridad con los caminantes, los prisioneros, los combatientes, los desterrados hijos de Eva. Si no se hubiera cumplido ese designio no habría a quien exaltar las letras mayores del alfabeto, alfabetizar a las lagartijas, a los meses, a los Andes del Perú, a los nunca, a los pájaros salvajes que lloran en los techos cuando las dulces y andinas Ritas exclaman en las puertas de sus casas" "Qué frío hay, Jesús".Nos reunimos hoy para recordar a César, el .último de los 11 hijos de la familia de los Vallejo-Mendoza santiaguinos, al "shulca", que quiere decir, "el último", según la traducción de este término quechua de los pocos que heredamos del imperio, aquellos que nacimos en ese cerril retazo del Perú.En realidad, "shulca" no sólo determina una situaciòn aritmética en nuestro código semántico, sino en nuestro código afectivo. Aparte de ser lo último de una serie que, por lo tanto, ya no tendrá continuaciòn, el "shulca" recibirá todo el amor de la sagrada familia a la redonda.Por esta tradiciòn cultural, César Vallejo recibirá, pues, todos los mimos, las dulzuras de las cañas del lugar, todo el amor de los mayores de Santiago. Don Francisco de Paula y doña María de los Santos le entregarán todo lo que de afectivo pueda sobrar en su ser y, como los reyes magos: Aguedita, Nativa y Miguel le entregarán el oro, el incienso y la mirra de sus afectos y su afán, estarán solícitos a jugar con él a las escondidas, a buscarse los unos a los otros, como a tí mismo; aquí en la tierra, como en el cielo y los poemas.Esta situación de hijo último, consentido y mimado como un Niño-Dios, según nuestra serrana tabla de tradiciones y valores, marcará indeleblemente al poeta. A partir de entonces, Vallejo vivirá, se reirá, temblará, sufrirá, amará como un niño; siempre buscará en los rostros ajenos, en las hoscas ciudades nuevas a las que llegará en sus periplos, la calidez del regazo de doña María, el afán escolar de don Francisco, la ternura incondicional de sus primeros prójimos, sus hermanos.Tal condición de concho o substratum vital será también cantera de donde extraer ternura, como puro metal con qué vivir su poesía y su vida. Con esa impronta de cándida niñez en diminutivo, el hombre-niño enrostrará su doloroso destino que, en la contienda, ha de vencerlo muchas veces.Estamos aquí, sin embargo, digo otra vez, para celebrar su advenimiento y no para dolernos. ¿Para qué apurarnos en perseguir a los caifases que lo condenaron, en ubicar los ácidos que cayeron sobre él para corroerlo?.¿Para qué vamos a condolernos de lo predestinado?. ¿De qué vale?.Porque, acaso, si Vallejo no hubiera sentido imponderables necesidades materiales, espirituales pesos que lo imposibilitaron hasta de encontrar palabras con qué denunciarlos con nombre y apellido; porque si Vallejo no hubiera sido calumniado, vilipendiado, acusado de incendiario por leguleyos insomnes, enemigos de baja calaña; si no hubiera sufrido ciento diez veces diez días de cárcel , y tenido carceleros por días infinitos; si no hubiera sido maestro fuera de escalafón; si no hubiera ido y venido con su soledad feroz por los boulevares de Paris; si no hubiera sido expulsado como un leproso por declararse comunista convicto y confeso; si no se hubiera convencido de que en el banquete universal no tienen asiento los más hambrientas del mundo; si por estas y otras razones no hubiera sentido cuán injusta es la justicia en el Perú y el mundo, entonces, no estaríamos celebrando su nacimiento ni su poesía que registra, como un respetuoso notario público, todas las grandezas, pero también todas las iniquidades del alma humana.Por eso hemos hecho bien los hijos de Santiago de Chuco y los que pertenecemos a su misma sociedad y geografía, los que más, de presentarnos aquí para celebrar con regocijo el día de su nacimiento, aunque ya no nos pertenezca sólo a nosotros sino a toda la humanidad, no importa que ya no podamos darnos esas ínfulas.Porque, sorpresivamente, su obra poética escrita en un lenguaje que por contener los mismos térrminos, las mismas lexías que escuchamos pronunciar a nuestros padres en la infancia lo sentimos más que lo entendemos, digo, sorpresivamente resulta que esa obra, en apariencia escrita sólo para nosotros, es ahora, patrimonio de la humanidad, caramba, cómo es eso¿Será porque los más hondos sentimientos de un hombre, triste hasta la alegría de vivir oleada y sacramentada como ubérrima, encontraron en Vallejo, su secretario general?.Porque el dolor, por ejemplo, es universal, pero la palabra dolor, como grafía y fonema sólo es propia del idioma castellano. Tuvo que nacer Vallejo y sentido dolor y parir dolor y sudar dolor y obrar dolor y adozar dolor a sus poemas para que "dolor" apareciera transfigurado en el idioma vallejiano y ser entendido después por todos los hombres de la tierra.Este nuestro regocijo es informal y no académico, a mucha honra; en una palabra, es vallejiano nuestro regocijo. No se presta para enumerar hitos de su biografía ni para decifrar aquí, sus códigos de amor y de dolor ni su sorpresa terrenal ni sus ternuras universales ni sus incognitas existenciales, hasta por demás expresada en sus versos; estaría demás.Este homenaje es provinciano, es decir, es pura ingenuidad, es bonito este homenaje, es honesto, es regocijo auténtico, montaraz, andino; no da para linduras ni afectaciones ni pompas.Se cifra nuestro regocijo por escucharlo hablar en nuestro propio lenguaje regional, nuestro idiolecto, el cual más se hace entender con el corazón que con la lengua; gracias a su genio creador, Vallejo lo convirtió en ecuménico, como cuando en "La Violencia de las Horas", digamos, al pasar lista, se sorprende, porque"Todos han muerto.Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.Murió el cura Santiago, a quien placia le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos indistintamente: Buenos días, José. Buenos días, María.Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.Murio Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no que sabe quíen.Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.Murió el músico Méndez, alto y muy borrcho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.Murió mi eternidad y estos velándola".Si Vallejo no hubiera nacido un día como hoy, no habría sido posible conmovernos al escuchar éste o cualesquieras poemas de su puño y letra, que es tanto como escuchar una sinfonía de Beethoven o contemplar una escultura de Rodin.La magnitud del estremecimiento ante una obra cuyas dimensiones toman caracteres universales, aunque los instrumentos para concretarlos sean disímiles o mínimos, siempre nos regocijarán, aún hasta las lágrimas, que para eso permiso hay.Por esta razón y muchas más, gracias, muchas gracias, César Vallejo, por haber nacido hoy, como hace 100 años.(Discurso leído por Manuel Jesús Orbegozo en el homenaje realizado en la Plazuela del Teatro, ante el monumento a César Vallejo, el 16 de marzo de 1992, organizado por la Asociaciòn de Hijos de Santiago de Chuco, para recordar el centenario del nacimiento del insigne poeta).

LA VERDAD PURA

que como tú, soy la verdad pura...

Y te encontré en retrato
buscando de mi vida el sentido
la encontré esculpida,
por sobre una calle, donde todo se ha vivido

Me dijo la verdad muda y ciega
que se anda como que todo está sabido
que ya más no hay que buscarla
como si tuviera fin conocido
que se ve, que se oye
y ni todo sea visto ni menos todo oido

Que de ver tanto,
tanto se ha dejado el deber;
Que de oir todo
tanto se ha dejado en el lodo;
tanto como si cambiar el amar
por el simple sentir

Vulnerada hasta los escarnios
¿qué es la verdad, cuál verdad,
la mía, la tuya, la de ellos...dónde buscarla
cómo y con quiénes hallarla?...
dónde asirla...

vieja como los evangelios,
oh si el mismo Dios preguntaria
por ella cerca del Calvario...

y en el cientifismo sufren los embriones
como los desnutridos niños de mi patria pobre
como los insultos de los políticos
como los ignorantes o los alcohólicos...
tanta gente como el humanismo mismo
todos padeciendo de la verdad...

Dime tú tierra mía, a donde el cielo
siempre observa, cual doncella de sus ojos
en medio de encendida oscuridad
¿cuál es la verdad...ciega, y muda, taciturna
no responde como ver nose deja?

pero un día habló la Sempiterna diva;

dice que la busque dentro...mío
que como tu...
soy la verdad pura...

FALLECIO NUESTRA BLANCA VARELA LA POETISA PERUANA Y DEL MUNDO

HOMENAJE A BLANCA VARELA

Te vas, te vas como aguacero

llevandote toda la tierra mía,

se ha inmolado versos para el cielo

se ha ofrecido si estrofas,

pan con vino y ave marías.

quedo aqui con los amnésicos

con los tristes heme aquí

que viendo que no tienes pasado

presente ni futuro

has desafio el tiempo y te has quedado

dulcemente sempiterna

Blanca Varela es una de las voces mayores de la lírica latinoamericana. Su poesía trabajada con mucho rigor desde los primeros textos, tiene la altura y la intensidad de las mejores composiciones de sus pares femeninos: Gabriela Mistral o Juana de Ibarbourou, y alcanza pareja calidad a la de cualquier poeta-varón de renombre. Las influencias literarias que suelen mencionarse cuando se habla de su obra (el surrealismo de Breton y sus versiones peruanas, el surrealismo bajo control de Emilio Adolfo Westphalen o los exacerbados versos de César Moro, o, en el terreno de las ideas, el existencialismo de Jean Paul Sartre y de Simone de Beauvoir) son integradas dentro de un universo poético personal e intransferible.
En su caso, la poesía está estrechamente ligada a la verdad. ¿Y cuál es esa verdad? La íntima vida, la frustración y el desencanto de la poeta. Alejada voluntariamente de todo lo que pueda ser reconocimiento literario, gloria u honor público Blanca Varela prefiere sólo comunicarse a través de los textos. A veces pareciera que escribe poesía a su pesar. Su estilo es de un castigado rigor. La poeta no publicita sus desgarramientos. Tal vez por eso lo expresa con mayor eficacia. En el terreno formal, en su poesía se asocian varias tradiciones: la que viene de las grandes corrientes vigentes en el siglo XIX (romanticismo, parnasianismo y simbolismo, junto con la vanguardia surrealista) y otra muy concreta que en nuestro país es la que se origina en Vallejo (la poesía exacta, precisa, que prefiere las palabras de todos los días, que no busca el lucimiento, sino la expresión natural).

Su Obra
Entre sus libros destacan nítidamente: Ese puerto existe (1959), Luz de día (1963), Valses y otras falsas confesiones (1972), Ejercicios materiales (1993), El libro de barro (1993), Ejercicios materiales (1993) y Concierto animal (1999).

en la NOTICIA:

AGENCIA PERUANA DE NOTICIAS ANDINA

Blanca Varela.

Lima, mar. 13 (ANDINA).- El deceso de Blanca Varela constituye una gran pérdida para la poesía, no solo por su importante obra lírica sino también por su incansable labor de promotora cultural, señaló hoy el laureado escritor Mario Vargas Llosa, quien recordó a la poeta como una persona excepcional, auténtica y que detestaba el oropel.
“Es una gran pérdida, desde luego para la poesía y para quienes tuvimos el privilegio de tratar y frecuentar a Blanca, porque ella era uno de esos seres excepcionales, cuya amistad enriquece a quienes tienen la suerte de disfrutar de ella”, señaló el escritor.
Blanca Varela falleció ayer a los 82 años de edad. Entre sus obras destacan Luz de día, Ese puerto existe y Valses y otras falsas confesiones. Además recibió varios premios como Federico García Lorca (2006) y Reina Sofía de poesía iberoamericana (2007), entre otros.
Vargas Llosa recordó que su amistad con ella se remonta a los claustros universitarios, donde ya se destacaba por ser una persona encantadora y de una inmensa generosidad, además de su discreción para hablar sobre su poesía.
“Es un ser extraordinariamente fino, sensible, creativo y de una discreción que no he conocido en ningún otro autor para hablar de sus poemas, era un tema que evitaba, no se sentía cómoda, no solo era modestia, era algo más profundo”, indicó.
Señaló que cuando Blanca Varela hablaba de su poesía, daba la impresión de que quería ser invisible, pero era muy generosa para hablar de la poesía y la literatura de los otros.
“Tengo cartas de ella comentando de las cosas que yo escribí y le enviaba, que son de una agudeza, de una inteligencia, porque además era una persona de una enorme cultura, y como los verdaderamente cultos pues no exhibía su cultura, había pasado a formar parte de su personalidad”, dijo el escritor en RPP Noticias.
Asimismo, señaló que en los años finales de su vida, fue muy buscada por otras escritoras y poetas jóvenes, a quienes ayudó de una manera inmensa.
“Estoy seguro que muchas de esas escritoras jóvenes que la frecuentaron deben estar hoy día, traspasadas de la pena, porque es una ausencia que todos vamos a notar”, agregó.
“Cuando tuvo que presentarse en público lo hacía a costa de un inmenso esfuerzo, no solo porque era tímida, sino porque era muy modesta, detestaba hablar de si misma, y al mismo tiempo podía ser extraordinariamente locuaz y divertida en intimidad, en pequeños grupos, cuando contaba anécdotas de su vida en Europa”, comentó Vargas Llosa.
Señaló que Blanca Varela, tuvo la suerte de conocer a grandes escritores y frecuentar grupos que llegaron a estar realmente en el centro de la actualidad literaria, intelectual, sobre todo en sus años de París, cuando conoció a Sartre y estuvo muy de cerca en el grupo de los existencialistas.
“Así que contaba anécdotas muy divertidas de todos ellos, pero al mismo tiempo era incapaz de jactarse, de nada de eso, un ser realmente extraordinario, que pasó por la vida, dejando solo simpatía, admiración, cariño y creo que ninguna enemistad”, indicó.
Ejerció el periodismo
Recordó que la destacada poeta también trabajó en el periodismo cultural, en el desaparecido diario La Prensa, escribiendo artículos que no firmaba, y trabajó en revistas como en Oiga con el destacado periodista Paco Igartua.
“Fue una mujer muy activa, y trabajó en muchas empresas culturales, fue representante del Fondo de Cultura Económica, hizo que el Fondo tuviera una colección de libros publicados en el Perú, donde publicó muchos textos históricos y ensayos”, anotó.“Estuvo siempre involucrada en empresas del tipo cultural y siempre con esa discreción que la caracterizó en todos los aspectos de su vida”, remarcó.(FIN) MDV/GCO

parte de la muerte

Una cosa es saber que ya has partido
y para siempre en el ocaso de la vida
tal vez, como que nunca estuviste presente
y fuistes antes que nada un simple olvido
es que, si me quitas de tu amor, solo seras ausente
y parte,parte ya casi de la muerte
o de todo lo que nos trae ella...
el olvido

ODAS AL AMOR

Diáfana tu mirada
fina tersura y piel nacarada;
alondra de viejos aires
vuela por sobre la alta retama,
hasta posar en la alameda
del viejo y frondoso árbol…

En el rosal deambulando de flor en flor
plácida se ven tus ojos bello rumor,
quédase sobre el montículo de tierra,
recostada en el pastizal a decir su clamor

Y en aquél franco frenesí, retorciéndose
sobre su alma y cuerpo de tenue pasión,
respiras la mía presencia y en muriéndose
empieza la vida con mayor amor…

Quédeme sino del dolor
Quédeme sino de la vida
¡Qué del placer sino haber disfrutado
el borde de la muerte misma…!

¿Oh pasionaria posesa de oh mis ojos!,
¡Oh, dádiva que la mía carne si te llora!
¡Plácido de poseerte siendo tu mendigo,
amo del mundo en teniéndote
sin que seas totalmente mía!

¡ Qué del amor sin el cuerpo mío
sin la tuya alma, que verso escribiría…!
¡ Qué de la vida misma, del universo entero
si no lo llena el amor intenso de cada día…!

¡Qué de los rayos del sol donde termina
y adónde la preciada luna sino ilumina,
luz que convertido se devuelve en amor
entonces solo entonces, refulge y enamora
¡ Domina la tierra mía tan llena de vida…!

¡Que Oh Amor insaciable y eterno…!
¡Que más excelsa creación Oh Magnalia Dei!
¡qué sino del hombre creado es para el amor
pobre e incompleto ha de buscar
la otra parte como así mismo para amar!.

EN EL CREPUSCULO DE LAS HORAS: ADIOS A LA VIDA , AL CRONOS

En el crepúsculo de las horas cantaré
allá donde se va la vida
y donde se despide la misma vida;
quién sino ella sola...puede decir adiós

¡Oh rescoldo de ignominia han acabado mis hijos
con mis fauses,
cual CRISTO que siendo la Vida misma
oh si le han dado muerte...
han sacrificado la Vida.

Déjame llorar a solas
¡Oh ardiente y furioso huracán
No inquietes más las olas
por que si se levantan
todo, todo se llevaran.

y todo se levanta en el claroscuro de la noche
donde no habra nuevamente un día,
tiembla mi carne se retuerce mi alma
esta vez no morirá el Hijo DIOS
ésta vez morirá su creación:
el hombre

Déjame cantar a todos
Oh ardiente y furioso sol
no sea incandescente más tu ira
por que los ríos todo en el lodo
todo destruirán.

Tierra amada, que recostada pace
el alma mía, más que el cuerpo que
es tu heredad, que a tí se unirá
no tiembles más no tiembles
que si te estremeces todo,
todo se caerá.

BUSCANDO UN LUGAR PARA EL AMOR

Me diras como hasta ayer entonces

como se cuecen el llanto y las soledades

entre sinuoso encanto de tu adiós postrero

Se queman dentro mío a pecho abierto

blandiendo las angustias sobre sus fraguas

y sólo en mirandote, me descubro despierto

tormentoso infiernillo donde no llegan las aguas

Vástago sonoro de serpentinas solfas

juega por los aires tu afilada voz

y sobre la hombría desterrado amor

no hay llanto posible sino apoderado dolor

Varado al placer solo

una gota de veneno si enfrascado

en un regusto de venganza asido

quien dierame todo lo que has sido

y entroncandose en el corazón mío

quedese en el olvido todo sepultado

Pero heme que tu esbelto cuerpo

de delicada espiga cuál en verde pradera

si florecida,

nació prohibida y heme para mis ojos

haciendo de la mía oh alma pordiosera

carne vapuleada, alma sin retorno,

donde echar raíz para la vida...

Y confundido heme en la larga espera

desesperado soneto de la mar enbravecida

unos sonetos que escuchar no quisiera

me llama robarte aunque te tenga herida

Y en las entrañas de la locura mía

prefiero el verso y la nostalgia agonía

para embriagarme si por dentro

oh sufrimiento eterno

que la felicidad a partido ya y para siempre

...y yo, aquí me tienen versos míos,

palabra y oh estrofa descarnada

buscando un lugar para el amor.

PAGINA DORADA A BLANCA VARELA DE BLANCA VARELA

y de pronto la vida

en mi plato de pobre

un magro trozo de celeste cerdo

aquí en mi plato

observarme

observarte

o matar una mosca sin malicia

aniquilar la luz

o hacerla

hacerla

como quien abre los ojos y elige

un cielo rebosante

en el plato vacío

rubens más cebollas

más lágrimas

tantas historias

negros indigeribles milagros

y la estrella de oriente

emparedada

y el huesos del amortan roído y tan duro

brillando en otro plato

este hambre propio

existe

es la gana del alma

que es el cuerpo

es la rosa de grasa

que envejece

en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio

mea culpa negro bocado

mea culpa divina náusea

no hay otro aquíen este plato vacío

sino yo

devorando mis ojosy los tuyos

CANTO LIBRE

No hay descanzo
ni paz en mi alma
si como vertiente viva
no corre libre mi canto.

No habra sosiego en el lúgubre
hambre que da mi cansancio,
si no te encuentro verbo y palabra
sentado sobre la verdad...

como no hay vida si te callas
como el silencio solo tejen
oscuridades escondidas
cerca de la muerte
y yo...
quiero vida

CANTO LIBRE ES UN POEMA A LA NECESIDAD DE CONTAR CON UNA PRENSA LIBRE

TU

Te decía

letra, palabra, verso

una estrofa

Te decía,

omnubilaba tu sangre

frase y poesía

te dejaba desnuda

viento, marejada

nada que destroza

Te decía

anonimato para una tarde

soledad para un día

tú para toda mi vida

Te decía

que existas ¡Oh tú!

una vida junto a la mía

completando, plenificando

tú, yo, un "tú" cada día.

Te decía

que está en los angulos del tiempo

desbordando el espacio

un océano compartido

te decía: compañía.

(LA VIDA SE TRATA DE SER UN "TU" CADA DIA, MAS QUE UN "YO")

UN LUGAR PARA EL AMOR

pedregal entrecortado,


bruces a la vera del camino





- "¿me quieres?"





Sortilegio enmarañado


empinado y a cuestas, pan y vino





-"¿Pedro, me amas más que a éstos?"


que para entregarte mi vida


es cuestiòn solo de amor.





-"me amas".


ven y conmigo; hoy y tal vez mañana


que ha pecho abierto


sonríe felíz en la encrucijada.





-"sí, te quiero".


que nunca andas solo


que la historia es un tejido


donde se bebe tu vida mi destino





-"también te quiero"


que si hay amor


ya todo hemos ganado


que nada entre la nada y el todo


se ha perdido.





Buscaba un lugar para el amor...






FOTO FUENTE http://www.sarda.es/

(CUANDO CRISTO ENCARGO LO MAS GRANDE QUE TENIA, SU PROEXISTENCIA, ANTES PREGUNTO AL MISMO PEDRO: "¿ME AMAS?". TAL VEZ HOY A LAS GRANDES EMPRESAS LE FALTE EL AMOR AMISTAD QUE SIGNIFICA BUSCAR EL BIEN DEL OTRO SIEMPRE Y QUE ES LA GARANTIA DE SU SEGURIDAD)

Otra vez la muerte, otra vez el festin

Otra vez la muerte,
dejando su señal
en el largo camino del pueblo
lado a lado de la alameda,
otra vez el festin
el generoso convite
largos ornamentos de jardìn.

Y tu y yo, en la larga espera
de lo inesperado, un corazòn que cuelga
con la sombra del yermo
hasta el hartazgo de mi soledad que quema

Como no te has ido
que como te iras
el olor a muerte entre azucenas y jazmines
hablamos de ella
antes de partir ademàs.


Que unos para Huanchaco
otros para la flor
igual via crucis,
igual camino del dolor.

DEL TIEMPO A LO ETERNO

DEL TIEMPO A LO ETERNO.
Y en buscando respuestas
Un camino se desborda en la espesura
La respuesta es la tierra toda
Como el cielo un infinito interrogante,
Preguntando al sin fin de los horizontes…
Una verdad que no se asoma pero que esta
Que no se vé, tal vez
por la negrura espesa de la noche
pero he aquí que solo eres tierra levantada por un tiempo
que vuelve a la tierra siempre viva por otro tiempo
haciéndote uno cada vez, oh bendita comunión
del cosmos que una vez vivo que una vez muerto
sales de lo eterno al tiempo;
como del tiempo regresas a lo eterno:
SIEMPRE ESTUVISTE AQUÍ….

tu cielo de mi cielo

Todo un cielo dormita entre tus ojos,
todo un cielo de arrecifes y corales,
donde hay un plan, un fondo
y en el cóncavo un infinito sempiterno.

Y sobre el flanco, en las orillas
de la mar embravecida,
tejen tiernas acuarelas sobre el cielo
y sobre las aguas tu implecable desnudez
tiene en mi romance los deseos
que si de no amarte
moriria para la tierra y para el cielo.

tu cielo de mi cielo me refleja
mi cielo de tu cielo me domina
hasta ser esclavo de tus ojos
prisionero de tu vida que es mi vida
y en mi vida que es la tuya
una libertad soñada y amada
sobre mi alma que cae yerta
por que en ti todo me fulmina.

CAÑAVERAL

Se levantan frondosa humadera de blanco plata
llevándose el acero cimbrante humano trabajo,
crecen las llamaradas al calor sin piedad del sol,
y contenidos aherrojados gritos de las hojas de caña
se retuercen a la muerte volando por los aires
frágiles cenizas de mi cañaveral...

y tan pronto como siempre el verde esmeralda brotará
como tan pronto el gris tras la fragua lo cubrirá
muerte para la vida y vida la muerte...
me verás partir para seguir viviendo
como hasta siempre para vivir.

Y tras la fragua, tras el amado descanzo,
tras la ardua faena por entre fierros
la blanca y dulce cristalina nivea azúcar
descenderá cuál manjar sobre las mesas
encantando en el remanso hogar, la quietud
del éxtasis de los sabores
olvidandose de todo tambien de las
sutiles y amargas explotaciones.

Las del salario, las de la vida, las de la carne
que se quedan, Frondoso cañaveral,
que no tienen precio en moneda sino en dignidad
esa que se vive sobre la mesa en la casa de papá
Oh Madre Mía , Cañaveral.

EL HAZ DE LUZ

Despierta.

Hay un haz sobre el renglón de tu cama.

y quédate dormitando, asi despacio sobre el yermo

soledad.

Y entretejidos los altos jirones

en la plaza de palmeras

viajan las sombras sobre el boulevar

y entre los portales

hablan las hiedras sobre las paredes,

huye por los ventanales

altos y fornidos

no te quedes, huye de los pedregales.

Asi tendió las redes sobre las ramas

cubriendo en su manto los fauces,

tú no lo has hecho

tampoco yo, pero donde has quedado

se despierta el ramadal.

Ahi te dije como te digo hoy

no te vayas nunca quédate aquí,

hasta el haz de luna

o de la aurora tornasoleada

de cada engreída mañana

que cae sobre tu almohada.

Quédate y despacio cuando sonrían los bemoles

diré de cantos girasoles, y ensoñando

vuelve a despertar y mirar con todos los colores

porque en creando se van los sueños y los sinsabores.

el hombre que se parece a Dios

Pobre cual eres ante el mundo

canta para elevar su espíritu;

limitado y debil ora por sobre

su frente por el lejano infinito.

Hambriento toma de la tierra,

para seguir viviendo su materia.

Finito como su propia vida

cree ante la maravilla un eterno,

que nunca ha visto...que se prodiga

y mirándose en el reflejo del azulejo

del lago, tiene la magnanimidad

de su Dios y el legado que el dejo

buscarlo a tientas entre luz y oscuridad...



FOTO: 1980 AUTOR EDUARDO NARANJO

VISITE: GALERIA ARTE LIBRE

mitu historia

había desnudez sobre las aguas
confundida entre corales,
un recio ajetreo del mar
le enseñó ambas pasiones...

Mírame que yo sé de las noches a la mar
no sé, de tus ojos tal vez...
si en el lecho de lo prohibido
me arrebatas el amor
me robas mi sol...

se de ti como de mi y tal vez de ella.
Por que no se nacer como si morir
en un dulce pecado...

todo y nada

Te decia como hasta ayer entonces

adiós...sobre derrotados murales de placer.

Nada levantó el arenado camino de viento a mar...

como nada quedó del tranquilo desierto de tu ser.

Nada.

Como vino un cuerpo al otro, así se irá.

Sin la costumbre de entonces, si mañana

tal vez no nunca, que si de siempre

alguna vez responderá.

Espera.

Que nada perdido está.

Que si muy pronto se ciñó a mis venas

tu corazón es que más vida, no traía de si después un día

tal vez mañana partirá en un hoy que me suena más ayer

por que esta soledad es tan vieja como mi vida

desde que me vio nacer...

No llores.

Sobre el tejado sombrío a la vuelta del corredor,

unas notas de papel sobre lo que ya escrito está

en mi piel: el adiós. De un ayer que siempre es hoy.

Aunque testaruda la esperanza de que mañana

que vuelve a ser hoy, cambie un día,

no porque no quiera nada

sino por que lo quiero todo...

y todo el mundo a veces viene sin nada

AMOR EN FACALA

A galope por entre la arboleda sigilosa

de caprichosos algarrobos de formas sinuosas,

en sus sombras ambundantes por el sol, partió

del pueblo rumbo a los cañaverales.

Despiértame cuando te vayas.

Cerca de la caballeriza por entre el cerco de palos,

un relinchido desesperado sorprendió de sus pensamientos

hizo tambalear y frunciendo ceño camino hasta la puerta.

Ella preguntaba por él

No podía detenerse sin embargo, bajar al llano sería peor.

¿Cómo demostrar su amor sin que lo vieran?. Una señal que,

solo ella entiendera, por que en su delirio no habían sino

enemigos sólos de su amor.

El, ya se había marchado.

Y en la mesa un papel solo, con baratijos letargos de composición

le dejó un verso, que brotó de su pesado corazón, tal vez nada técnico

quizás nada poético. Pero tenía los trazos de una mano que

muchas veces ella acarició. Eran letras que decian sus palabras,

eran de él y eso era todo para ella.

Y entre las rejas de su soledad, probó el esterotipo de la obsesión.

No era libre. Su ser no sólo le pertenecía a sí misma, empezó a depender

de aquél. Y palpitando más fuertemente, su corazón convencía a su cuerpo entero

que lo quería para sí.

Decidió despedirlo en su interior.

Para perder del todo, sólo se requiere de resignación.

Ella quiso quedarse.

El no podía llorar.

Pero hay llantos grabados en el silencio sin la metáfora del llanto.

No habían razones para el adiós como lo son así para muchas incomprensiones.

y es que, la capacidad de comprender a los demás esta en función de

comprenderse a sí mismo.

Cerca de la toma, antes de llegar al cruce detuvo el caballo,

lo llevó a la orilla y contemplando su propia sombra

se comprendió a sí mismo.

Tenía el corazón en paz, y con el alma más ligera que la partida

pronto estaban en Facalá.

El regresó.

LA DERROTA

Aqui estoy como hasta ayer entonces

despedazado,

sobre el espectro sufrimiento,

encarcelado,

sin salida y sin querer un cuando

a solas acostumbrado;

tal vez la herida.

Y entre las venas epitafios cansados

llevo el musgo de la ignominia

pesados van los recuerdos atiborrados

unos a otras la acusación y la insidia

Déjame sobre la desvastada vereda

un paso tuyo tras el que seguirte,

recuerdo en mi mugrosa ceguera

el perfume de alior cuando partiste

todavia de tus sinuosos desnudos encantado

en la regoleta de los brazos caidos,

es que, cuando pienso en tu regreso emocionado

se ve la luz desde el suelo, y raidos

los recuerdos me descubro fuerte, refaccionado

listo para irrumpir en el hondo del precipicio

o demoler el preclaro continente de hielo

que si volar in altum,

que si el final, que si el inicio,

nada importa que contra corriente

ir contigo que sin ti

que importa el lugar

de mis pesares,

aquí estoy como hasta ayer entonces.

FOTO: plaza de armas Paijan

TIERRA DEL SOL

No te queria en el tormento, ver...
tampoco de mi iluso paraíso despedir,
me preguntaste de pequeños odios,
yo de amor...aplastados por los gruesos
crueles instintos que nos sobreviven
de tu tierra y la mia

Y de entre mis venas palpitantes
de sangre roja ignea fervorosa
en el mastil blanco de mi alma ser
la bandera que flamea desbordantes
de su gloria en su historia,
que hoy preclaro siento renacer

No. Ya no hay heridas,
ellas tejieron victorias para la Gloria
Héroes para la Patria, somos raza Milenaria
Madre de otras patrias
a cuyo canto universal se une
tu sangre sureña y la mía
para esta nota, un mismo suelo
la más antigua
la de mayor herencia
la de mayor luz,
mi tierra,
la tierra del sol

VENTISCA FRIA, DE ARENALES SOMBRIOS

Sobre el lugubre semblante de la noche
se han escrito versos y estrofas,
por que aunque la calle entre arenales
desértica, y fría ventisca de verano,
tiene el calor latente, la pasión lacerante
de tu tenue presencia deslizandose...

Y aunque no otra sino el claro de luna
luchaba con las sombras nocturnas,
su vestido blanco desaherrojaba mis impulsos;
dime de luciernagas de media noche cavilando
entres sus chirridos el canto de amanecida,
su cuerpo arrojaba las mas expectantes siluetas
sobre el arenal que sabe de la dureza y la terquedad,
abrazada a mi cuello se desvanecía entre suspiros.

Y entre tus pasos y los mios
tejiendo sobre el arenal
mis huellas con las tuyas,
yacen selladas tu existencia y la mía.

En el pedregal cerca de la hacienda
se oyen voces, pentagramas de fiesta
no iremos.
Absorto del encuentro que era nuestro encuentro
que habían ansiado tus pasos y los mios
resolvieron la ventisca fuerte de arena
guardarnos el secreto que compartimos
un idilio prohibido cerca del ventanal sombrío.